Друзья, всем привет! Я учусь на театрального режиссера и мне для учебной работы необходимо найти пьесу-одноактовку на 2-3 человек. Затык в том, что пьеса должна быть не старше 2010 года а у меня, признаться, с современной драматургией не шибко складывается. Жанр не важен, но предпочтителен фарс, гротеск. Буду благодарна за помощь.
12.07.2023г. я получила звание почетного донора России. Сказать, что я рада - не сказать ничего. Это очень вдохновляет, воодушевляет и уменьшает личный экзистенциальный кризис.
Однако мне любопытно, есть ли тут те, кому переливали кровь? Какие были ощущения, как чувствовали себя? Может, что-то изменилось?
Очень волнительно думать,что кто-то ходил/ходит с моей кровью в жилах :)
Минут за 20 набралось.
Для себя учла,что нужно прыскаться от комаров, чуть залезешь куда, роем облепляют.
P.S @AlyaCharova, я тя жду :D
Глава IV. Дарина-тур.
Я обещала про него потом. И сейчас вот расскажу.
- Ваш тур начинается с депрессивного шахтёрского посёлка на краю географии, - начинает Саша голосом профессионального экскурсовода. Ну, как она себе это представляет, - Посмотрите направо. Там вы можете видеть нечто среднее между "здесь раньше было шахтоуправление" и "грёбаное ничего". А ещё здесь произрастают прекрасные сорняки в человеческий рост.
Я молчу. Не потому что мне всё равно. Хотя нет, именно потому. Я ехала не в посёлок. Я ехала к Курту.
..." - Ты встретишь меня? Когда я приеду, ты будешь целовать мои запястья? Мне никогда никто не целовал запястья..
- Буду."
Он всегда был немногословен. Может, характер. А может ему было все равно. Но в тот день, стоя на продуваемомвсеми ветрами богом забытом автовокзале он выглядел смущенным.
- Ну вот..как-то так.
Я оглядываюсь. Действительно, как-то иначе не скажешь.
Он подходит и первое, что делает - задирает рукав моей куртки и целует запястье. Надо же. Полгода прошло с той переписки. А он помнит. Я растрогана.
Посёлок действительно депрессивный. Хотя не шахтёрский, а курортный. Фанерные домики. Шум моря. Летом, здесь, возможно, и хорошо. А сейчас в них безраздельно царствуют холод и мыши. Кот не спасает ни от того, ниот другого. Мышей он не ловит,и, кажется, побаивается. А греет только ноги.
Курт, водворивший меня в это царство холодаи мышей, был собран и деловит.
- Разберешься тут. А я ушёл. Командовать злобными буратинами.
И ушёл. И мы снова переписываемся "ВКонтакте". Будто я и не ехала никуда и между нами всё та же чертова прорва километров, а не пятнадцать минут пешего пути.
- Командовать злобными буратинами тяжело. И отнимает много времени, - говорю я. Кот презрительно фыркает.
Глава V. Юля.
На базе живут четверо. Это я, хозяйка базы - тридцатилетняя беженка Юля, её сын Миша и собака Барбара, которую мы все зовем Барби. Барби - сербернар, контуженая при боях в Широкино и вывезенная оттуда же. О травме говорит ее ненависть к людям в форме и резким движениям. Не любит. Очень.
У меня день рождения. В этом году холодно и с моря дует довольно сильно. У нас это называется сарма, но я не в курсе, применимо ли это где-нибудь, кроме Байкала. Я сижу на лавочке на берегу, с ноутом и бутылкой вина. Я счастлива? Расстроена? У меня праздник? Наверное, что-то между. Курт не пришел. У него же злобные буратины, я помню. Это нехилый квест на моё терпение, которого сроду не было.
Бездумно рисую пальцемна мокром песке. "Я на море", "Я тебя люблю". Думаю, сказать ли маме, что я в другой стране.
Слышен раскат. Еще один. И еще.
- Это гром? - спрашиваю я у незаметно подошедшей Юли.
- Нет. Это град.
- Так громко? - удивляюсь я.
- Это? Это ещё не громко, - усмехается Юля уголком рта.
Позже я понимаю, что это действительно было негромко.
Авторы : @AlyaCharova и я. По мотивам моей жизни.
Барби.
