О чём говорят мужчины (Часть 1)
Привет сообщество! Я часто думал над тем, по какому принципу нас выбирают девушки. Нас — это мужиков, я думаю, всем понятно… Ведь если сесть и задуматься, почему в мире столько лезбиянок, то всё встаёт на свои места...
Мужики щас слабенькие, по любому поводу могут впасть в депрессию, расплакаться или вовсе намазать глаза в знак протеста чего либо… Или вовсе прибить мошонку к брусчатке… Но речь не об этом...
В этом посте я попытаюсь рассмотреть отношения между мужчиной и женщиной глазами сурового сибирского мужика, волею случая оказавшегося в Москве...
В Москве у меня живёт внучатый племянник (короче очень дальний родственник). И когда мне в мою спокойную размеренную жизнь ворвался его пронзительный кричащий голос, просящий о помощи, я не смог отказаться. Упаковал вещички и покатил в Москву. Я думал там проблемы у парня — бандиты пресуют, менты наехали и взятку просят… Оказалось всё банальнее — пацана тёлка бросила… Меня встретило на вокзале некое подобие мужчины… С красными глазами и ухоженными ноготками… Помню тогда, ещё на вокзале, меня одолела такая злость, что я еле как сдержал себя в руках...
Но родственник есть родственник и надо как-то помогать. Откуда он прознал что я психолог, я не знаю, потому как подозреваю, что он до этого звонка мне даже не подозревал о моём существовании.
— Может водки возьмём? — предложил я ему
— Водки? — удивился он
— Ну да, а что? — Я был полностью убеждён в том, что все мужики пьют водку
— Не… Дядь Гриш, давай мартини лучше
Я слышал, что такое мартини, но никогда не пробовал.
— Давай — согласился я. Любопытство оказалось сильнее.
Мы заехали в магазин и взяли пузырь весьма недешёвой зелёной жидкости под названием «Мартини». Всю дорогу племяш виновато шмыгал носом и пытался что-то начинать рассказывать. Но затыкался под моим взглядом и угрюмо вздыхал на протяжении всего нашего пути.
Когда мы подъехали к подъезду он всё таки осмелился высказать пару предположений.
— Бабы… Они суки дядь Гриш… Конченые...
Передо мной стоял уже в принципе сформировавшийся мужчина. 24 года, своя квартира в Москве, широкие плечи с грудью, выдающие его за «уральца», щетина, пробивающаяся после двухдневной побривки.
— Макс, а почему собственно такое такое мнение? Ты с каждой бабой уже переспал что-ли?
Тот виновато шмыгнул носом.
— Спал я. Много с кем. Они все суки. Им всем только бабки нужны.
— А тебе самому что от женщины нужно? — парировал я
— Мне...- Было видно что Макс замялся — Мне надо чтобы...- Длительная пауза сама ответила на мой вопрос
Пока скрипучий лифт поднимал нас на восьмой этаж, я смотрел на него и думал. В голове у меня возникали мысли о настоящих мужчинах, о непродажных девушках, об истиной любви и понимании. Но я понимал, что Макс далёк от этого всего. И мне предстоял долгий разговор под эту непонятную зелёную жидкость, которую мы везли в пакете.
— Макс, настоящая любовь определяется твоим биением сердца. Вот ты когда нибудь чувствовал такое, что при каких-либо ситуациях твоё сердце начинало бы бешено стучать в груди?
— Нет. Я больше чувствовал обиду...
Двери лифта распахнулись, явив мне надпись на стене подъезда «Я бы тебя обнял сильно-сильно, но я всего лишь текст».
— Пошли — вздохнул Макс и уныло побрёл к двери, на которой золотыми буквами пестрел номер «37»
Продолжение следует...
