Sashina080717

Умер Паша Техник. И нет, это не то событие, которое мне бы хотелось здесь обсудить. Я не являлась его поклонницей, не знаю его творчества и не следила за его жизнью. Просто знала, что живёт на земле такой человек. Мной он воспринимался как смешной, забивший на все наркоман, скажем так.
Отвлеклась. Новость о его смерти натолкнула на определенные мысли.
Много лет назад я знала одного человека. Недолгое время, но общение между нами было наполнено разными эмоциями и чувствами. Периодически это был фейерверк, периодически - пороховая бочка, но тем не менее, общение живое, разностороннее, не скучное. Наши дороги по определённым причинам разошлись, общение прекратилось, осталась память. Я вспоминала о нем, может быть, пару раз за год и эти воспоминания сопровождались мыслями о том, что очень здорово, если у него всё хорошо, жизнь не колотит его по бокам и не бьёт по голове. Шли годы и однажды я узнала, что он умер (на тот момент его уже не было в живых два года). Тогда я подумала обо всех этих прошедших годах, о том, что время от времени он появлялся в моей жизни в виде воспоминаний и мне было достаточно думать, что он просто живет и желательно достаточно счастливо. Помню, как меня затопило чувство пустоты и печали. Я не могла поверить, что с ним это случилось, что человека попросту больше нет, и уже долгое время.

Но ведь бывает и так, что люди для нас умирают, оставаясь живыми. Просто исчезают из жизни, не оставляя следов и воспоминаний, даже если мы были с ними достаточно близки и между нами были какие-то теплые взаимоотношения. Так бывает с друзьями, родственниками, с некогда любимыми людьми. Хотя, скорее всего, в таких ситуациях есть какая-то неприятная история, послужившая концом взаимоотношений.
Жизнь странная и интересная штука...

И вот стоит однажды перед тобой человек в белом пальто. Он его накинул тогда ещё, в первую вашу встречу, потому как бессознательно люди хотя казаться лучше в первые и даже третьи, и седьмые встречи. Ну в общем удивить вас хотят.

И ты говоришь: "Ах, какое на вас пальто красивое, белоснежное. И сам вы кажетесь сразу, как это пальто, внутренне светел и чист." И стоишь искреннее пальто его нахваливаешь, даже рукой едва касаясь проведешь, чтобы не измарать, но восхищение свое выказать.

И вот он это пальто носит и носит, носит и носит. Дома то, конечно снимает. Может быть даже убирает в чехольчик какой, чтобы не измарать. И смотрит - восхищаются, пальто-то этим. А когда восхищаются, он смущается ... Дескать, да что же вы, пальто как пальто, не придумывайте. И думает этот человек, что не пальто уже его восхищаются, а будто самим этим человеком любуются, да наглядеться не могут. И так нравится ему такой поворот событий, так нравится казаться ему в этом пальто прекрасным человеком, что думает он и, может быть, даже искренне верит, что не пальто его такое особенное, а сам он особенный.

Но на восьмую встречу уже и не замечает этот человек, что на рукаве этого восхитительного пальто пятно образовалось, в кармане дырка, а воротник затёрся... Что и само все пальто уже из белоснежного превратилось в серое, замызганное изделие, никаких чувств кроме как неловкости и желания удалиться не вызывающее.

И выглядит не так, и сидит не так...