Lestrange

Начитавшись историй об отцах, решила написать о своем. Мое к нему отношение и наша последняя встреча.

Мой отец был любитель выпить. Нет, не дебоширил, не бил, можно сказать, был спокойным, когда напьется, разве только маму сильно обижал тем, что говорил будто она на стороне меня нагуляла (поженились они когда ей было 19, а меня родила в 23, до это очень сильно пару лет болела). Насмотревшись в детстве на деда, который был алкоголиком, да еще и под конец жизни сошел с ума, приходилось оставлять его в комнате запертым на замок, я боялась отца в подпитии, не смотря на то, что он не устраивал разборок. Я не помню ничего хорошего, связанного с отцом, но помню, как он напился, когда меня с ним оставили одну на сутки. Было 10 вечера, а он сказал "иди погуляй", сам еле на ногах стоял. И я пошла, стала на перекрестке и плакала, глядя в ту сторону, откуда должна была вернуться мама (ездила на свадьбу в деревню). С час простояла, пока соседка меня не увидела и не отвела к себе. Ночью мама приехала, домой вошла, отец на полу в отключке. Меня нет. Что с ней творилось я не представляю. Но сообразила сбегать к соседке рядом и забрала меня. Были еще ситуации, но эта запомнилась ярче всего, мне тогда было около 8-9 лет.
Мне было лет 13, когда отец ушел, мама просто больше не выдержала. С тех пор несколько лет не появлялся, слышала в разговорах, что у него были женщины, и он потом несколько раз приходил, то ли за деньгами, то ли еще чего-то хотел, не запомнила. Он дарил мне огромные, явно не детские, солнечные очки и игрушечного мишку.
И вот мне 22. Он жил в деревне, со своей мамой, начал немного налаживать отношения с нами, хотел вернуться, но маме это было не нужно, да и мне тоже. В марте 2012 умерла его мать, он остался один в деревне. Летом приезжал к нам в гости, даже ночевать оставался, никто не был против. А в сентябре пришел к нам выпивши, принес вина пакетного и еще что-то. Я в тот момент вспомнила все то, из-за чего его боялась и очень сильно разозлилась. говорила с ним грубо, а потом у него начало сносить голову от выпитого.
Он упал во дворе, ударился, на лбу была ссадина. Мы пытались его уложить спать, у мамы едва не случился нервный срыв, видимо вспомнила все то, через что пришлось ей пройти пока они жили вместе. Он порывался куда-то идти (было около 11-12 вечера), но в таком состоянии одного отпускать было страшновато. Он никак не хотел укладываться спать, повышал голос, они ругались с мамой... А я... Я тоже очень сильно злилась. И говорила такие вещи... Как сейчас помню, я сказала "ложись спать, а то если упадешь и башку разобьешь, помрешь, а нас затаскают в милицию". Я была зла, мне было обидно и жаль его, ни смотря ни на что.
Мама позвонила его племяннику, он приехал и забрал отца.
На завтрашний день нам позвонили спросить, не у нас ли он. И потом снова. И снова.
Его нашли через неделю, в морге. Совершенно случайно, один знакомый сказал его племяннику что Коля (отец мой) в морге.
Он умер той же ночью, которой ушел от нас. Сказали, что алкогольное отравление. Доехал до племянника, никак не мог улечься спать и ушел к "друзьям", на хате которых и умер. Ему не было и пятидесяти.
Безумно было осознавать, что последнее, что я говорила ему были упреки и такие страшные слова. О том что мне пофиг на него и если он умрет, то пусть, главное не в нашем доме.
В этом году он снился мне, после своей годовщины. Я забыла о ней, а тут сон. Он приходит к нам домой, где был перед смертью (сейчас я живу в другом городе) и стучится. Я отвлекаюсь на что-то, с кем-то говорю, и мне два раза напоминали, что он там ждет у калитки. Я наконец решила открыть, спросить что ему нужно и впустить, но когда вышла, он уже был у соседского дома. Ко мне больше не подходил. Посмотрел просто.
Не знаю чего он хотел, но помню рассказы о том, как покойники за родными приходили (была такая ситуация с бабушкой, за которой, по ее словам, пришел дед недавно умерший и она в тот день едва не умерла, мы вовремя заметили что ей плохо. Кстати, заметила мама, которая во снах ее постоянно от деда и спасала). Подумала что отец просто напомнил о годовщине, чтобы его помянули.
А через пару недель моя мама чудом осталась невредимой после падения в шахту сломанного лифта, метра на три-четыре. Отделалась ушибами и трещиной. Уж не знаю, за ней ли он приходил, или у меня слишком сильная фантазия...

На самом деле я внутренне очень переживала о том, что наговорила ему в последний вечер его жизни. Понимаю, что скорее всего он заслужил все своим поведением, но дико понимать, что последнее, что человек слышал перед смертью - это негатив.

Будьте внимательнее к своим родным, наверняка отцу было очень больно одному остаться, без матери, семьи, работы. Возможно это его и подкосило окончательно, подтолкнув снова к алкоголю.
Он просто стал никому не нужен.
Это страшно.

Нашла свою старую зарисовку для игры в "Ассоциации". Пост не первый, но тапками прошу не бить.))

Художник.

Его взгляд прикован к женщине, сидящей в кресле, облаченной в наряд дамы семнадцатого века. Запоминает ее позу, ловит чувственность изгиба шеи, улыбается её, поистине королевской, осанке. Переводит взгляд на мольберт, на котором намеревается ее изобразить. О, как же она красива, он бы назвал её воплощением земной красоты, он так и назовет эту картину! В глазах художника вспыхивают яркие отблески тех чувств, которые сейчас изнутри его переполняют. Он работает над этой серией картин уже несколько месяцев, эта должна стать последней, завершающим аккордом на пути к его известности. Он представляет, как о нем пишут газеты, сообщают на телевидении, как в Интернете ему посвящают посты в блогах, в социальных сетях создают сообщества, восхваляющие его талант.
Да, он действительно талантлив, он вдыхает в полотна жизнь, наполняет глаза этих женщин блеском. Его сегодняшняя натурщица – брюнетка, и ее лицо очень подходит под типаж женщин того времени, она стала для него настоящей находкой, ведь в двадцать первом веке совсем другие идеалы красоты. Но ему повезло. Ему очень повезло встретить ее, и ей тоже повезло стать последней. Сначала она отказывалась позировать, но теперь сидит спокойно, смотря на него своими темными глазами. Не улыбается, но улыбку он нарисует сам, она станет второй Моной Лизой, а он навеки обессмертит свое имя, став в один ряд с великими художниками. Девушка прислоняется к обшарпанному креслу, стоящему у ободранной стены, с которой слетает облупившаяся краска. Но это не проблема, он сам нарисует фон, позади нее. Он же Мастер.

Улыбается и поднявшись, подходит к ней. Проводит рукой по ее волосам, подхватывая пальцами прядь волос и перебрасывая ее на грудь женщины. Черная смоль волос ярко контрастирует с белизной её кожи. Надо успеть.

Поправляет веревки, которые прочно фиксируют ее руки в нужном ему положении, улыбается снова и наклонившись, касается губами ее губ, плотно сжатых в одну линию. Прикосновение отвечает холодом.

«Вот так гораздо лучше. Ты красавица.»

Отходит на свое место и принимается за работу, чтобы успеть запечатлеть этот невероятный оттенок ее кожи, выражение ее глаз, которым нужно вернуть блеск.

Штрих за штрихом, мазок за мазком, художник запечатлевает на полотне женщину, которая уже мертва.