Я реальность заслонил
С водкою стаканами
Дверцы настежь я раскрыл
В клетке с тараканами
Жили долго у меня
В голове усатые
Шебутной вознёй родя
Мысли чудесатые
А теперь ушли они
С миром познакомиться,
Дробно лапками стуча,
Как шальная конница
Где пропажу мне искать,
Как на них охотиться?
Знать, придётся самому
О себе заботиться
Когда-то, уже очень давно, меня угораздило сесть не на свой поезд. Скорее всего, меня подвела привычка доверяться чужим советам, а может собственное распиздяйство и малодушие. Или наоборот, моя упёртость.
Прошла уже туева хуча лет, а я всё еду. Не туда, ессесно. Поезд летит вперёд, за окошками мелькают какие-то пейзажи, станции. Я наблюдаю за всем, стоя в коридоре у окошка. Ни одно из имеющихся в поезде мест, будь то сидячее, плацкарт или купе, не является моим. Даже если пустует. Поэтому я уже привык не пробовать распологаться ни в одном из них. Неуютно. Иногда, за компанию с местными пассажирами, я принимаю участие в каких-то мероприятиях, что-то делаю, с кем-то объединяюсь, с кем-то борюсь. Порой даже увлекаюсь. Даже добиваюсь каких-то успехов. Но быстро прихожу в себя.
Люди вокруг кучкуются, ссорятся, рвут друг у друга куски пожирнее, суетливо ебутся, пытаясь таким образом либо повысить свой пассажирский статус, либо утихомирить внутреннее беспокойство. Пылают страсти, льётся вонючими струйками ложь. Полыхает жадность. Ядовито шипит страх, разъедая всё вокруг. Бывают и благородные сцены, можно наблюдать силу, великодушее и ум. Но редко.
Я стою у своего окошка в коридоре и всё сокрушаюсь, что это- не моё. Не важно, хочу я это, или нет, оно так или иначе чужое. А поезд едет дальше. Заходят новые пассажиры, кто-то сходит. Некоторые прямо на ходу. Их дело. Я наблюдаю и жду. Понятия не имею, чего.
Иногда меня принимают за своего и мне достаётся либо приятная неожиданность в виде знакомства с хорошими людьми, либо меня окатывают каким-нибудь дерьмом. Второе случается чаще. Но грязь не пристаёт и особо не беспокоит. Не моя потому что. А вот хорошие знакомства стараюсь сохранять и ценить. Хоть и чувствую свою непричастность.
Интересно, а где сейчас мой поезд? Тоже летит где-то среди полей и станций? Или всё ещё стоит на вокзале и ждёт, поскольку без меня не может уехать? Вопрос.
Иногда я фантазирую, что я когда-нибудь доеду до станции пересадки, где выйду на перрон и увижу наконец мой, МОЙ поезд. Узнаю и побегу к нему, побросав на ходу набранное зачем-то с собой чужое барахло. И, взявшись за поручень у входной двери, я сразу почувствую, что наконец обрёл своё, что наконец все стало правильно. И войду в вагон. И мы поедем.
Ну а пока я всё ещё тут. Тоска. Едем дальше
