Прочел значится давеча текст некой Арины Циановой о том, как в её голове есть отдельное место, где она хоронит людей, у неё там еще пингвин был, который катался с трупной горки и радовался жизни походу. Он собственно был обученный, трупы таскал ей туда, горку эту, необычайную да дивную, сам и делал. А иногда комуниздил стройматериал, и они снова были в её жизни живыми (у меня такой фигни нет, коли труп, то труп), веселый тип короче этот пингвин, да и дама, видимо с фантазией, должно быть весьма заГадаШная.
"Как же занятно и мило!" - подумал я, отчего же у меня там просто кладбище? Да-да, просто кладбище, никаких горок и пингвинов, есть смотритель, но его никогда не видел, знаю что порой его нет на рабочем месте, запойный бедолага. Тогда приходится самому делать его работу. Красивое кстати, хоть все мемориалы и склепы этого века, но на вид старая Европа, стилизовано удачно. Там всегда сумерки, идет дождь, либо плотно стоит туман. Земля сырая, податливая, хоть снеговика лепи. Стремный бы получился 100%, не леплю. Оно уже не маленькое совсем, к сожалению. Некоторые захоронения совсем не ухоженные. За теми усопшими уже никто не горюет, не проведает, не оставит цветов и не пустит слезу. Другие - иначе, демонстрируют следы посетителя, он у всех один.
Однако самое жуткое впечатления производят могилы. Их редко больше одной, но ведь всякое бывает. К примеру одна уже давно зарыта, стоит надгробие, крест, статуя, не важно, прошло уже порядком времени, а другая по-прежнему вырыта, а рядом еще одна. Ты заглядываешь в первую по счету, а она пустая. Все понятно, на будущее, заготовка смотрителя. Идёшь к следующей. Не заготовка...
С тех самых пор не зарыли значит. И ты видишь тело, а оно не тронуто временем, будто жив человек, будто всё это вчера произошло. Смотришь. Любуешься. Вспоминаешь. Земля и лопата та вот они, в полуметре. Бери да закапывай, но нет. И ты заглядываешь туда снова, и снова. Периодичность не имеет значения. Заглядываешь, пока не увидишь там труп, а не человека. Пока не почуешь вонь, или пока просто не перестанешь заглядывать. Коли перестаешь, в один день придёшь, а там плита/крест изысканный. Подумаешь: "Вот смотритель красава! Мастер все таки своего дела". А не перестанешь - самому зарывать придётся. Той самой лопатой. В тот самый дождь. В той самой вязкой, податливой, мокрой земле. Среди всего того самого кладбища. Мерзкое дело вообщем, да и болючее донельзя. Человек то близкий был, хоть и не за просто так тут оказался. И тогда понимаешь, смотритель тут - ты. Впрочем как и всегда. Как и всегда в своей голове. Покойтесь с миром.
З:Ы: если мы с этой причудливой дамой такие не один - выложите варианты своих кладбищ, наверняка есть интересные экземпляры и переживания, вообще тема плодородная и удобренная, собственно поэтому и постанул.
А еще интересно узнать у психологов, почему такое происходит, является ли наличие подобных проекции в сознании следствием положительных, или все же отрицательных процессов и явлений, или же просто богатая фантазия, которую некуда деть?
И если кто-то знает оригинальный текст сей дамы - будьте добры...
