Со мной в классе училась неопрятная девчонка с лишним весом, назовём её Зоя. Мама Зою не научила даже основным правилам гигиены, от девчонки всегда дурно пахло. Зоя страдала от издевательств учеников всей школы.
Однажды я отбила её от хулиганов.
А на следующий день на своей парте я увидела благодарность от Зои :
Серенький кубик сахара и записка
"спасибо".
Прошло больше 20-ти лет, но когда покупаю рафинад вспоминаю… …улыбаюсь.
Как-то раз, после уроков, по пути домой я встретила одноклассника-хулигана Сашку.
Он прогуливал уроки...
Стоит курит сигарету, в другой руке банка коктейля "чёрный русский". Рядом магнитофон. Одну ногу поставил на скамейку и, прокачиваясь в такт под песню фактора-2 "шалава-лава-лава", спрашивает :
- А знаешь из каких женщин получаются хорошие жены?
Я, наивный ребёнок, вспоминая мамины наставления, отвечаю:
- Хозяйственных?
Отвечает Сашка важно :
- Нет, из проституток. Они не изменяют.
Работаю парикмахером. Арендую помещение в торговом центре,где до меня пытались открыть салон эконом-класса. Арендодатель пошёл мне на встречу и значительно снизил стоимость аренды, мол когда/если наберу команду,буду платить больше.
За год упорного труда там, я наработала хорошую базу и подняла цену (до этого цены едва отличались от эконома) на 100 рублей в 2 этапа. Ни у кого и вопроса не возникло по этому поводу.
Почти…
Пришла на стрижку женщина, была она у меня раз 5 прежде. Расчесываю, понимаю, что она стриженная, причём пиздец как ужасно стриженная.
Спрашиваю :
- Исправляем?
Кивает.
Когда настало время расплачиваться, называю цену на 50!! рублей выше,чем в предыдущий раз.
Так она мне раздраженно говорит:
-Зачем ты повышаешь цену?! Вот вчера зашла в эконом рядом с домом, стрижка всего 300 рублей! Народу, пруд пруди! Правда стричь они не умеют….
Так обидно стало. Ведь исправлять чужие косяки сложнее, и дольше, чем сделать хорошую стрижку.
В детстве на все лето меня отправляли в деревню к бабушке. По соседству, через сетку от нас, жила одинокая старушка. Хоть городские (которые приезжали к своим предкам), и привозили ей гостинцы по-соседски, сами считали ее вредной и злющей.
Бабулька была зверь. Ёжиков лопатой рубила, мол они яйца в курятнике воруют… Деревенским работягам продавала паленку,после чего женщины плача провожали мужей в больницу. Плела сплетни,ворчала,ругалась… В общем, никогда о ней ничего хорошего не слышала я.
Не смотря на это я, ребёнок, очень любила забегать к ней в гости. Заходишь к ней в дом, а там темным-темно, сразу в нос бьёт запах прокисшего молока, а кошки, заметив чужака убегают в рассыпную.
Я представляла, что захожу в избу к бабе Яге…
И вот однажды сижу я мелкая на крышке сундука у бабульки этой в гостях, а она сама печь топит. Молчим (она вообще никогда не говорила со мной)... Вдруг поворачивается ко мне, смотрит с больно уж тёплой улыбкой, загадочно подходит к буфету. Из ящика достаёт завернутую в тряпки книгу и дарит ее мне…
Это был сборник стихов Маршака.
Мои эмоции невозможно передать словами. Единственная яркая, красивая, новая вещь, которую можно было найти в её доме, сейчас лежит в её руках, она её мне отдаёт.
Как же я полюбила этот подарок, самый ценный подарок в моей жизни! Моя драгоценность!
Уже лет 17 этой бабушки нет в живых, как и нет её дома, и той сетки, которая отделяла наши участки. Но у меня осталось то, что возвращает меня мысленно в детство. Та драгоценность, перелистывая страницы которой, я погружаюсь в воспоминания. Каждый раз, когда я беру в руки эту книгу, я словно вижу улыбку этой старушки… Хоть улыбки на её лице никто и не помнит, но в моих фантазиях она всегда есть.
Причесала дочь, вычищаю расчёску от волос. Дочь наблюдает, приговаривает:
-Ничего-ничего, я еще маленькая, волосы хоть и выпадают, да на их месте ещё вырастут, новенькие…
Потом со вздохом продолжает:
-А вот у папы коренные выпадают….
Лето, жара, деревня… Меня, ребёнка лет 6, папа с дядей взяли с собой на озеро.
Подъезжаем на машине, на берегу две молодые девушки загорают. Ну папа с дядей начинают комплименты отвешивать, шутки шутить, музыка на всю, танцуют. Те тоже не игнорируют, кокетничают, мур-мур..
Купаемся, дядя холостой, одну из девок то к камышам зажмет, то кувшинку достанет. Кадрит, одним словом.
Выходим на берег, дядя снова как петушок перед курочкой расхаживает, окучивает. Потом деловито достаёт из машины пару пакетиков шампуня (head and shoulders), заходит в озеро по пояс, и начинает мыться. Голова, тело, водная гладь, все в пене. Мы все молча наблюдаем за этой картиной с берега. Дядя пару раз нырнул, пена разошлась уже на метры по озеру…
Больше никто не пошел в тот день купаться. А я тогда впервые испытала испанский стыд.
