Лучший подарок⁠⁠

В детстве на все лето меня отправляли в деревню к бабушке. По соседству, через сетку от нас, жила одинокая старушка. Хоть городские (которые приезжали к своим предкам), и привозили ей гостинцы по-соседски, сами считали ее вредной и злющей.
  Бабулька была зверь. Ёжиков лопатой рубила, мол они яйца в курятнике воруют… Деревенским работягам продавала паленку,после чего женщины плача провожали мужей в больницу. Плела сплетни,ворчала,ругалась… В общем, никогда о ней ничего хорошего не слышала я. 
   Не смотря на это я, ребёнок, очень любила забегать к ней в гости. Заходишь к ней в дом, а там темным-темно, сразу в нос бьёт запах прокисшего молока, а кошки, заметив чужака убегают в рассыпную.  
   Я представляла, что захожу в избу к бабе Яге… 
  И вот однажды сижу я мелкая на крышке сундука у бабульки этой в гостях, а она сама печь топит. Молчим (она вообще никогда не говорила со мной)... Вдруг  поворачивается ко мне, смотрит с больно уж тёплой улыбкой, загадочно подходит к буфету. Из ящика достаёт завернутую в тряпки книгу и дарит ее мне… 
    Это был сборник стихов Маршака.
  Мои эмоции невозможно передать словами. Единственная яркая, красивая, новая вещь, которую можно было найти в её доме, сейчас лежит в её руках, она её мне отдаёт.
Как же я полюбила этот подарок, самый ценный подарок в моей жизни! Моя драгоценность! 

   Уже лет 17 этой бабушки нет в живых, как и нет её дома, и той сетки, которая отделяла наши участки. Но у меня осталось то, что возвращает меня мысленно в детство. Та драгоценность, перелистывая страницы которой, я погружаюсь в воспоминания. Каждый раз, когда я беру в руки эту книгу, я словно вижу улыбку этой старушки… Хоть улыбки на её лице никто и не помнит, но в моих фантазиях она всегда есть.