Заголовок 17(8тонн)
Я мечтал о Любви настоящей, чистой,
как итог получал лицом в лужу, прям в грязь.
И желая достатка во всём,
пожинал нищету во плоти и взахлёб...
Что желаем без действий, уповая на сверх,
то приходит смертельным пробоем,
посреди разбитой судьбы, даром жизнь положив.
И крича в бесноватом бессилии,
проклиная кого то, кто свыше, иль геном иль себя.
Понимаем лишь в миг, когда вдохов то уж всего ничего,
обчёлся на раз...что возможно, а вдруг вариант,
как-то там изменить, что поделал иначе, повёл себя вновь,
но в мыслях лишь, а в делах уже диссонанс нараспев.
Продолжая галоп, лишенный ума, лишённый души,
временной дефицит, упущенный шанс под гнётом блажений.
Холостым финишируя выстрелом вверх, как при старте.
Кто бы что ни сказал, с колокольни своей просморкавшись.
Осознает любой, что творит, с кем, где и когда,
Как прокрут киноленты в уме, пробежит упущенный миг, не один.
И в вечность стремглав, кто пинком, кто с разбегу и улыбаясь.
С кем бы ни был ты друг или враг, оглянись на себя.
Мы и есть средоточье миров, в коих зиждем себя самого.
И тут не при чём внешнее всё, только самое суть себя самого!
Ибо с каждого НАС! Начинается свет или тьма!
Выбор каждого дня и соблазн еженочный...
Пробежится по нам неминуемый рок.
Управляемое нами иль нас управляет оно,
средоточье вниманья всего, что из нас...
Магистраль
P.Skripta: Вжух. Минус картина. Без сожалений.