Высота.⁠⁠

Я лезу наверх по пожарной лестнице, лишь изредка оборачиваясь посмотреть, нет ли кого сзади. Путь через подъезд мне закрыт: там стоит домофон, не пройти. Вчера мне исполнилось восемь лет и папа подарил мне игрушечную снайперскую винтовку. Но винтовка оказалась не простой - отец ФСБшник где-то добыл настоящий снайперский прицел, и как-то умудрился приделать его мне. Тогда он весь день учил меня пользоваться "снайперкой". И сегодня, играя с пацанами, я был богом. Я достал все запасы пулек, и рассовал их по карманам. Теперь я лез по крыше, чтобы оттуда расстрелять главного у вражеский пацанов. На последних ступенях я посмотрел вниз. Хоть это и была простая пятиэтажка, голова у меня закружлась. Я боюсь высоты, я боюсь упасть, но преодолеваю себя и забираюсь на крышу. Я занял удобную позицию, видимость была хорошей - был солнечный летний день, но небесное светило било в затылок. Я навел прицел на Ваську - он играл за главаря, так как имел лучшее оружие и был старше нас всех на год. Я прицелился в голову, но отвел прицел - выстрелы в голову были запрещены, и навел на грудь. Я задержал дыхание, и, медленно выдыхая, выстрелил. Я попал в Ваську и он схватился за грудь, зажмурив глаза. Хоть он был и в некоем подобии бронежилета, его это не спасло - он почувствовал боль. С тех пор у него остался красный шрам, как напоминание об удачном выстреле.
Я встряхнул головой. Продолжение в комментариях.