СЛАВА: ЗАВТРАК в ГОСТИНИЦЕ⁠⁠

Решил как-то мой друг поехать на рыбалку в Астрахань с семьей.

Звонит мне и говорит: слушай, поеду через Волжский, где мне там остановиться?

В «Ахтубе», говорю. Есть такая гостиница.

Зачем я посоветовал ему именно её, не знаю. В этой старой советской гостинице, хоть и находящейся в самом центре, давно никто не останавливается – цены там как в «Рэдиссон», а номера прошлого века.

Ну ладно, остановились. Переночевали и на следующий день спускаются на завтрак. В местный ресторан (если его так можно назвать).

И приносят им на завтрак блины. С какой-то вроде бы начинкой.

И вдруг их ребенок начинает плакать. Просто заходѝться плачем, чем дальше, тем больше. Смотрит на эти блины, тыкает в них вилкой, разворачивает - и плачет.

Все суетятся, бегают, зовут главного начальника – и никто не может понять, в чем дело? Может, отравили столичного ребенка?! Вот это скандал! В Сеть попадет! Уволят! Посадят!

Предлагают ребенку и то, и это, и блюда, и воду, и какие-то лекарства, и игрушки – а он протягивает всем тарелку с блинами и тычет туда вилкой, и никто не может понять, чего же он хочет.

Наконец, когда уже наступает кульминация ужаса и отчаяния, ребенок, во взгляде которого выражается обида, гнев и смятение, - произносит первые членораздельные слова.

- А где ИКРА?!!