Попросил нейросеть додумать мою мысль, vol. 1⁠⁠

Я шёл с женой в тридцатиградусную жару и намекал на бокал пенного, но она лишь орала на меня, мол, "опять ты со своим пивом, совсем опустился!". Но вдруг мне приспичило в туалет на Преображенке. С облегчением я отпросился на пару минут, зная, что меня ждёт, обычная, мужская процедура и возвращение к жене.

Войдя в прохладное помещение, я обомлел. Вместо привычной картины обшарпанных стен и запаха хлорки, меня встретила витрина с кранами, отполированными до блеска. За ней стоял довольный жизнью продавец с белоснежной улыбкой. "Что желаете, господин?" – спросил он, будто я зашёл в дорогой ресторан.

Выбор был впечатляющим: от классического "Жигулёвского" до крафтового IPA. Мозг лихорадочно искал выход из ситуации. С одной стороны – жена, ждущая на жаре, с другой – бокал холодного пива, манящий своим видом. Рискнул. Взял "Пшеничное", самое светлое и, как мне показалось, наименее пахнущее.

Быстро осушив половину, я вытер пену и вышел, стараясь не дышать в сторону жены. Она, как ни странно, была в хорошем настроении. "Что так долго?" – спросила она. "Очередь," – соврал я, чувствуя себя немного гадко, но счастливо. Этот бокал пива в мужском туалете стал моим маленьким секретом, о котором жена никогда не узнает. Или узнает? Но это уже совсем другая история.