Мир моих снов⁠⁠

Когда-то в комментариях я обмолвился, что хочу рассказать о своих снах и мыслях над ними.
Четыре человека, что на меня подписались, не оставляют мне шанса не исполнять своих обещаний, поэтому хочу поделиться своими путешествиями вне этого мира.

Мой отец увлекается шаманизмом. Хотя точнее будет сказать, что считает, что от дум у него умнеет ум. Прочитал много книжек, и обладает колоссальным набором словесных размышлений по этому поводу.
А я, как и полагалось молодому пытливому уму, решил вылезти за пределы рассуждений словами, и это периодически играет со мной в интересные вещи.

Начитавшись по указке бати всяких книжек про донхуанов и хохотливых шаманов, я решил изучать мир сновидений, а особенно увлекла меня в своё время тема внетелесных путешествий, или, как это любят называть, атсрал.

С самого детства, я, как исключительно ленивый человек, не любил ничего добиваться с усердием, и всегда во всём искал лёгкие способы. Что греха таить, и сейчас ничего не изменилось. Если есть возможность сделать что-то проще, жопу рвать не буду ибо лень - двигатель прогресса.
Поэтому заказал я из этих ваших интернетов чудо траву, которая, тьху-тьху, не противоречит бизнес-процессам алкогольной индустрии в связи с низким спросом, а значит, не регулируется всякими перечнями.

Silene Capensis, она же "Африканский корень сновидений".

На сайте прочитал обещания, что, воздействуя на наше серое вещество, оказывает весьма специфические эффекты при сне, а именно, помогает запоминать происходящее.
Благодаря ей я смог научиться запоминать сны и могу с уверенностью сказать, что сны нам снятся каждую ночь. Нет ни единой ночи без снов. Честно. И каждый сон это прием информации. Откуда - я не знаю. А если и знаю, то вряд ли поверят. Не положено это, реальностями баловаться.

Хочу выложить пару снов, тесно связанных с реальностью:
Первый, произошедший около десятка лет назад.
Сижу на диване с матерью, смотрим телевизор. В коридоре квартиры раздается звонок моего сименса, я матери говорю:
-Мам, телефон звонит.
-Нет, не звонит
-Пойду проверю.
Встаю с дивана, иду в коридор, нахожу в куртке свой мобильник.
-Алё.
-Бабушка умерла. - говорят на том конце трубки
Я проснулся. Оказывается, что все это время, пока звонил мобильник во сне, звонил мой будильник на телефоне.
Осознав, что пора собираться на работу, я встал с кровати и пошел в туалет. К слову сказать, вечером, ложившись спать, я чувствовал себя превосходно, и был готов заступать с утра на смену доблестного охранника стройки. Ну, с кем не бывает по молодости, охранником был.
Зайдя в туалет, я почувствовал, как земля уходит из под ног, тело повело. Уцепившись за трубу, я таки поссал, и с чувством выполненного долга вышел из сортира.
Вошел в комнату, мир снова ушел из под ног, я брыкнулся на кровать, так как на жопе равновесие удержать легче, чем на ногах, и понял, что меня трясёт.
Постепенно дошло, что творится нечто нестандартное, и через пять минут термометр это только подтвердил: 39.8.
Позвонил шефу, сказал, мол, Петрович, я сегодня внезапно хворый, ищи замену.
А у самого сон из головы не уходит.

Поскольку в 5 утра будить отца телефонным звонком от переживающего сына показалось мне глупым, я счел нужным сесть за компьютер и написать ему письмо, мол, папа, узнай, что с бабушкой случилось. Там же, собственно, изложил всё, что приснилось.
Затем, не зная, чем себя занять ранним утром, залез в ящик стола, в котором обнаружил панацею низших каст биомассы: анальгин с парацетамолом. За неимением лучшего ими и воспользовался, затем с ознобом лёг спать.
Разбудил меня крик матери "Как?!"
Открыв глаза, я увидел мать, которая вернулась с ночной смены, и разговаривала по телефону. Она посмотрела на меня и сказала:
-Дядя умер.
Дядя это, собственно, сын бабушки. Алкоголик со стажем, скончавшийся от воспаления легких в больнице.
При дальнейших выяснениях, момент агонии дяди пришелся на момент моего пиздеца, происходящего в организме. Причём проснулся я с типичными 36.6 и больше ни на градус температура не поднималась.
Предупредили меня по мобилке во сне. Человеком только слегка ошиблись.
Сейчас у отца попросил скриншот письма, так как свою почту давно забыл. Оказывается, он сохранил текст. Цифры и даты в тексте письма и в посте разные, но переделывать ничего не собираюсь. Пусть остается как есть. Этот текст я написал через призму времени.

P.S: Есть еще несколько историй, связанных с непонятным, но сегодня выкладывать все будет утомительно.