Как я с отцом подрался⁠⁠1

Было это в далёком 1999 году. Я пиздюк. Девятый класс. Многодетная семья. Детский труд в деревне, это норма. Но когда родители те ещё раздолбаи, его очень много. Очень. Сука. Много.
А когда тебе приходится вкалывать по хозяйству, значит на что-то другое времени у тебя будет гораздо меньше, чем например у твоих сверстников. Мать работала дояркой на ферме. Ходили к ней на работу, помогали. Дома 2-3 свиньи, корова, куры, кролики. Всех покорми, напои, навоз почисти.
А ещё домашнее задание делать.
У отца была бензопила, старая Дружба.

И работала она раз в год, метра 2-3 могла распилить. Потом обязательно что-то ломалось в ней. Ну или по словам отца, не было бензина. Ох блядь как меня это вымораживало. Грёбаных пару тройку литров бензина сложно механизатору раздобыть!
Посему приходилось пилить двуручной пилой, в простонародье Дружба-2.

И вот однажды заготавливая дрова на зиму, мы который раз пилили с ним второй дружбой. Бросаешь бревно на "козла", как на фото выше, хватаете пилу за ручки каждый со своей стороны и начинаете тянуть. Нужно соблюдать ритм напарника, нельзя сбиваться. Иначе её будет заламывать, гнуть и вполне вероятно даже получите травму, как собственно это случилось со мной в тот злополучный день. Пила соскочила и полоснула мне по кисти, сделав три вполне глубоких пореза.
Отец не то чтобы не отпустил меня в дом, перевязать руку, но даже наорал на меня. Что это я такой "долбоёб, дёргаю пилу как баба".
-Иди за угол, обосцы.
Сказал отец и мы продолжили пилить. Я ненавидел эту пилу каждой клеткой своего тела! А вместе с ней я ненавидел и отца в эти минуты. Дело в том, что он не содержал её в должном виде, о чём не сложно было догадаться и по бензопиле. У него вообще весь его скудный инструмент был очень плох. Всё ржавое, тупое.
И вот мы пилим, пила постоянно блядь застревает! А как иначе? Она сука тупая, нет разводки! И каждый раз он винит меня. Каждый! Сука! Грёбаный раз!
И мало того, он периодически ощутимо толкает меня то в плечо, то в грудную клетку. Даже больно. Я терпел минут наверное 20. Хотя для меня это было вечностью. И с каждым разом моё терпение подходило к концу. Всё моё нутро кипело, взрывалось, угасало и вновь неистово возмущалось.
И меня будто отбросило на миллионы лет назад. Я превратился в молодого самца, который первый раз бросает вызов вожаку стаи.
Я ударил отца. Переступил, нет! Перепрыгнул через преграду страха и ударил. Но передо мной была ещё одна преграда. Уважение. Каким бы он не был плохим отцом. Он всё же мой отец. И я ударил в район груди. Не в лицо.
Каким я был наивным. 15 летний пацан. Против 39 летнего мужчины. Мне сейчас 39. Каким я был наивным...
Его реакция не заставила себя ждать. Он метнулся ко мне, одним ударом сшиб меня с ног. Навалился сверху и надавал отцовских чапалахов. Откуда-то появилась мать, подняла крик. Забрала меня в дом. В тот день о работе никто не помышлял более.
Через несколько дней отец позвал меня вновь пилить дрова. Бензопилой Дружба. Всё же мой демарш возымел действие. Хотя конечно осадочек остался. Событие далеко не рядовое.

Это была попытка номер один...

Фото как водится из этих ваших интернетов*.