Дрянные стихи⁠⁠

Отношение странное, как по мне,
Какое-то, скажем, отстраненное.
Как-будто к тому, что пришло извне,
Случайно с улицы влетело в комнату.

Ведь поэзия, как проклятие,
Что легло на меня в бурной юности.
Как любимое мое занятие,
Как спасение от безумности.

Это то, что идет сквозь меня,
На поверхность гнойным прыщем.
Это то, что не трогать нельзя,
А, дотронувшись, хочешь еще.

Это растёт со мной, будто опухоль
Это зудит, и лишает покоя.
Сначала возносит, затем обухом,
Чтоб понимал всё-таки кто я.

Но относиться к ней, как к камушку,
Что умудрился попасть в ботинок.
Это не к дару ближе, а к навыку.
И не поэзия это. Рутина.