Серия «Стишки»

Они хотят чтоб было тихо,
молчат не двигаясь во тьме,
и ждут во мне начала стихо-
сложения в уме.
Они войдут, когда не нужно,
углы как иглы комнаты,
когда в мозгах пружинотружно,
прямо игольник пустоты.
Когда ты сам из тела вышел,
и жемчуг светит ребра сквозь,
в ручную запустилась мысль,
а тут они, и не срослось.
Шипяще шоркающий дворник
сметет с асфальта не смутясь
и слов пустую непокорность,
и магий рухнувшую связь.

На улице чисто, аж хочется плюнуть,
это стараются ветер и дождь,
сияет безудержно лужами юность,
у нас такой не было, светлой, но все ж...
Застреленна  юность чужими словами,
напрасными целями, общей судьбой
страны, перемолотой  жерновами.
Мы как-то взрослели сами собой.
И все же зачем-то стихи прорастали
сквозь серые будни волшебной травой.
Нет! а хихикать вы не устали?
В нас было Стремленье, каркас силовой.
Наверно, теперь это кажется бредом,
Вселенная требует больше чем жить,
продолжиться в слове, в пути, что неведом,
гореть, разрывая себя, говорить.

Когда горит огонь, невидимые краски,
мы входим в пост с Тобой, надеемся на Пасху.
Горит во мне мольба, огонь во мне, не просьбы,
Ты Бог мой здесь и  я. Мы просто вместе, просто.
Мне трудно, март на старт, капель летит с карниза,
сбивает радость, бьет, звенит, роняя гильзы.
Но четкий ход поста, военные уставы,
помогут пережить весеннюю отраву.

Судьба пришла и встала на пороге,
застыла и молчит, и время слиплось в ком,
тут перелом, а дальше все полого,
не знаю в направлении каком.
Мать всех дорог в застиранном платочке,
приемлющая всех, дарящая покой,
цветочки рвет в траве, дела ее бессрочны,
нас крепко держит сухенькой рукой.
Как странно сразу жить и нет на половину,
не улыбаться, не бояться, не хотеть,
какая легкость, воля, не повинность
по праву жизни, жизни не иметь.
Сказали ждать. Все наше дело - вера.
Надежду не терять. Держись за рукоять,
в эпоху, что распахивает двери,
мы прорываемся, и нам не привыкать.