23.37 20.06.25
Советские песни,
Бухая эстрада,
Стихи двадцать первого века.
Забытые пьесы,
Глухая тирада,
Покой одного человека.
Пустеющий город,
Ночной переулок,
Пятнадцать минут до вокзала.
Забит снегом ворот,
Не гаснет окурок,
Осталось чуть меньше квартала.
Стоит электричка,
Билеты в кармане,
Друг старика — сигарета.
Потухшая спичка,
Проспекты в тумане,
Вагоны двадцатого века.
Бульвар Гагарина остался позади,
По улице катился ветер,
Снимай с себя пальто. Иди
Туда, где вечным будет вечер.
Оставь весь запоздалый быт,
Узнай про позабытый город,
Одной мечтой останься сыт,
Проснись, возьмись за провод,
Вернись, и будет за тобой
Плестись усталой мышью
Бывалый путник, в город ночь
Придет нежданной тишью.
Беги же прочь.
Пусть маятник с трудом
Играет новый ритм,
А ты ползёшь,
Идешь,
Зовёшь,
И ищешь новых рифм.
Ты пишешь: "Пусть пылает Рим..."
Лицо и грим, играет мрак,
Но город мним,
Шагай в овраг,
Ногой босой
Ты встань на раскалённый уголь,
И все покажется игрой,
Забуть свою былую удаль,
Для города ты стал жуком,
Нет повода играться с вечным,
И провода украсят дом,
Где помогали раньше встречным
Найти потерянный уют,
Пусть миллионник станет гробом,
Могилой для простых людей,
Сорокоуст встречайте громом
И станьте кормом голубей.
Когда-нибудь я утону
В своих разлившихся куплетах,
В упавших наземь эполетах,
Былого смысла не найдя.
"Пускай летят!.."
Сумбурно строчки,
Поделенные на кусочки,
Я на бумагу запишу,
И я дышу,
Но трудно сердцу.
Открыть незапертую дверцу
Мне не дано.
Скрипит перо,
И мысли пьяны.
Ночами заживают раны.
Но только не мои...
Ты барабан снабдил одним патроном,
Звук револьвера звоном пролетел,
Ты недостоин жить с таким уклоном,
И жаворонок песнь свою допел...
***
Игра глупа, в ней смысла нет,
Но палец тянется к крючку...
Во тме затрясся кабинет,
На первый повезло...
"Второй..."
Улыбка, нервы на качели,
Несутся за окном недели,
А ты играешься с судьбой...
И палец на крючке.
Но снова повезло.
Игра - веретено...
Для нервов...
И раз "второй" остался безответным,
То третий станет божеством,
Поставит точку на безумстве...
А ты глотаешь воздух ртом,
Но ничего. Ты жив. Финала нет.
"Труднодоступен" тот билет,
Который приведёт на "новый" свет,
"Четвертый..."
"Это затянулось",
Но сердце бешено стучит
И отбивает новый ритм...
И вот раздумье:
"Может все?.."
Но ты не трус,
И спусковой крючок молчит,
Но сердце бешено стучит!..
И ничего,
Ты цел и невредим,
Повтор...
Остался лишь один,
Один исход:
"Последняя" игра.
Рулетка...
И "пятый" как виньетка.
Такой дуратский,
Глупый эпилог.
Остался лишь крючок
И выстрел,
И итог...
А что итог?..
Лишь глупость
Да "веселье...'
Пусть нет в ночи прощения,
Все это не в первой,
И тащит нас история,
На край свой роковой,
Никто не спросит мнения,
Оно в твоей груди,
Рисует час рождения,
И лезет изнутри.
Нет смысла ждать забвения,
Оно придет само
И жаждет погребения,
Давно твое нутро,
Не примешь ты решения,
И на груди клеймо
Дождётся поражения.
Сломается перо.
И нет теперь сомнения
В деяниях своих,
И смотрит в отражение
Забытый миром стих.
