levonchic

Часа два назад ко мне в номер кто-то постучался. Открывать было лень, но я всё-таки решился. На порогу никого не было, коридор был пустой и полумрачной, как и почти любая дешёвая гостиница.

Ладно. Думаю, никого нет, подшутил кто (в час ночи?), оглядываюсь, точно никого нет. Замечаю какой-то бумажный пакет у входа, брать не решаюсь, но беру.

Вернувшись, кладу его на стол, пока разворачиваю, чувствую знакомый запах. Открываю - там блок сливочного масла.

"Какого хрена? - такого." Кто-то оставил на пороге пакет с блоком масла и запиской на нём. Думаю, это вполне нормально, каждый день кладу кому-то масло на порог.

На записке написано: "через два часа у моста".

Ладно, думаю, чёрт с ним, кладу это в холодильник и иду дальше просиживать за компом.

Через час слышу, как открывается холодильник. Открывается. Холодильник.

Иду проверять, никого нет, холодильник открыт, масло на столе, на нём записка.

Беру записку, на ней: "через час у моста".

Ничего не понимая, накидываю куртку, беру масло под руку и иду на улицу, запирая дверь. На улице темно, свет почти не работает, иду.

Пришёл на место, осталось минут двадцать. Уже начинаю думать, что схожу с ума, ибо стою под мостом с блоком масла в руках и чего-то жду.

Прошло минут десять, руки замёрзли, из масла хоть кирпичи делай. Что-то появляется на горизонте, медленно рассекая ночной туман и приближаясь ко мне.

Без лишних слов ко мне подъезжают пара людей на гелинтсвагене и протягивают нож. Я зачем-то машинально протягиваю масло и нож погружается в него, отхватывая половину. Водитель быстро укатывает, отдав мне записку.

Ничего не понимаю.

Читаю записку: "через пять минут под мостом".

Сделав шаг в сторону, я оказался прямо под мостом. Что я жду - не знаю. Ко мне приближается чья-то тень и бесшумно отрезает ещё половину от куска масла.

Опять записка, но уже на другой бумаге. Я стою с куском масла, держу фиолетовую записку в руках и ничего не понимаю.

Прошло ещё пару минут, пока я смог хоть как-то прийти в себя. Посмотрев на масло, я понял, что эта ночь будет долгой.

Думаю, чёрт с ним и читаю записку, что у меня в руках: "Через десять минут у гостиницы".

Ради интереса поднимаю подмороженную задницу с бетонного блока и иду к гостинице. Благо, шёл быстро, и не зря: пришёл вовремя. Видимо, меня уже ждали.

Молча я протянул кусок масла кому-то в темноте, пока не почувствовав, как и от куска отрезали очередную часть, а за это мне дали жёлтую записку.

Пока я строил теории о том, что цвет записки что-то да значит, эта личность ушла с моим маслом! Я уже было хотел пуститься вдогонку, оставив все мысли, как понял, что масло в другой руке.

Быстро прочитав записку, я понял, что это какой-то квест и что следующая остановка в 20 минутах ходьбы. Хорошо, иду.

Иду неспешно, но и не торможу, пытаясь совместить в голове всё, что я видел и делал. Ничего не вяжется, а идти осталось недолго. Ладно, достаю масло, готовясь отдать кусок на ещё одной остановке.

Я был слегка раздосадован тем, что никого там не было, да и быть вообще не могло. Это был пустырь, заваленный хламом, а идти мне прямо в центр.

Минуты две стою с мыслю "да ну нахрен", но потом иду. Пробираясь сквозь раздолбанные запчасти от всякого технического хлама, через мусор и кучи снега, добираюсь до места. Там никого, место обширное, по форме напоминает круг. Пустота, хоть ори, не услышат.

Слышу сзади какой-то шорох. Поворачиваю голову, а кто-то откатил люк коллектора, который я раньше почему-то не заметил. Снизу исходит слабоватый свет.

"Они хотят, чтобы я туда лез? Ну ладно" Тормоза отпустили, лезу в коллектор. Внизу тепло, немного влажно и светло, видимо, от настенных ламп. Запаха, нос теребящего, почти нет. На стене едва заметная стрелка, светящаяся в свете этих ламп.

Беру курс и иду по стрелке. Иду около пяти минут, там поворот. Поворачиваю, а там дверь. Стучусь и вижу, как на меня смотрит глазок из двери и смотрит очень внимательно. Показываю масло, дверь открывается.

Внутри какое-то слабо освещённое помещение, наблюдателя из зрачка нет. Иду в темноту и протягиваю масло. Чувствую, как от него отваливается кусок.

Делаю шаг, комната заполняется белым светом, а на стене красной краской написано, что я должен идти, пока не упрусь в сбросник. Иду, смотрю на масло. Масло смотрит на меня.

Хуже уже не будет - думаю я и иду по светлому тоннелю. Кто-то, выбежав из-за спины, выхватывает масло и толкает меня вперёд. Прямо в спуск коллектора. Падение было быстрым, только я проснулся. На столе стояла тарелка свежеиспечённых блинов, а на них лежал уже подтаявший кусочек масла.