Vasil1ev

Христос говорил: «Мои овцы знают Мой голос, они идут за Мной. Я знаю их всех». Многим знакомо это чувство, особенно часто оно посещает нас в молодости, когда ты слышишь или видишь нечто впервые. Это могут быть музыка или стихи, изречение философа или фильм. И тебя ударяет: «Вот же оно! Я же всю жизнь чувствовал, что что-то такое есть, обязательно должно быть! Не осознавая это толком – я искал и вот, нашёл!». Это овца (чтобы не утопить читателя в елее – вспомним сцену из Тарантино, где просветлевший бандит проповедует бандиту начинающему, без устали поминая овец и пастырей) услышала голос Пастыря. Именно этот голос стал камнем, для начала воплотившись в Петре, на котором стоит всё двухтысячелетнее здание европейской культуры. И вся прекрасная музыка, архитектура, фильмы и книги стали возможны только потому, что их творцы слышали негромкий голос, зовущий их воплощать в предметах и деяниях то, что он им говорил. Нужны были молот Иерусалима и наковальня Рима для того чтобы голос Плотника выковал меч («не мир принёс я, но меч») нашей общей души. Как мы распорядились им... По-разному. Но есть что вспомнить. Особенно сегодня, когда то, что мы строили, проходит проверку адской серой и пламенем. Окажемся ли мы, слышавшие голос, костью в горле ада, которой ад подавится, как подавился он самим Плотником? Или всё, чем мы были, окажется разрушено, и выяснится, что овцы из нас глухие и паршивые? Бог весть. В любом случае, перед концом или началом – время обернуться назад с благодарностью и сказать «спасибо» за всё, что было. Мы держим в руках две с лишним тысячи лет нашей истории. Из большинства событий этих лет время давно удалило слизь, кровь и грязь, и мы видим прекрасную раковину, в которой больше нет моллюска, её породившего. Породившего несознательно, просто в процессе жизни. Моллюск не был в курсе, что строит свою раковину по золотому сечению, он просто жил – а золотое сечение негромким голосом говорило его клеткам, как им делиться и в какой последовательности, чтобы получилась красота: взметнувшиеся в небо шпили храмов, своды университетов, бродячие проповедники и рыцари, бдящие в молитве ночь перед посвящением... Мы держим в руках раковину, и если приложить её к уху – она споёт нам. Споёт о Франциске и Кларе, о короле, сжигающем Жака де Моле, и Боттичелли, сжигающем картины, о кораблях Ясона и кораблях Веспуччи... Мы слышали это пение, и наша пластинка – попытка передать вам то, о чём спела нам раковина. То, о чём нам говорил голос, что мы признали голосом Пастыря. Голос Данте и Шекспира, Баха и Рахманинова, Джотто и Тарковского. Время вернуть долг и сделать очередной шаг по пути, что они нам открыли – пути истинных королей. Поэтому наше творение и называется «Корона», и на обложке изображена главная из корон мира – та, которой благодарное человечество увенчало своего Творца. Она не очень похожа на шоколадный торт, которым, как утверждает великий анекдот, встречали Христа на других планетах, но что было, то было. Когда будете слушать – раскройте «Роскошный часослов герцога Беррийского» и перелистывайте страницы. Мы дарим вам наши сны и надеемся, что для кого-то наш голос окажется тем самым Голосом, от которого взыграет очередное сердце. И всё продолжится.

Яндекс музыка: https://music.yandex.ru/album/39714656

Удары сердца твердят мне, что я не убит,
Сквозь обожженные веки я вижу рассвет.
Я открываю глаза - предо мною стоит,
Великий Ужас, которому имени нет.

Они пришли, как лавина, как черный поток,
Они нас просто смели, и втоптали нас в грязь.
Все наши стяги и вымпелы вбиты в песок,
Они разрушили все, они убили всех нас...

Они пришли, как лавина, как черный поток,
Они нас просто смели, и втоптали нас в грязь.
Все наши стяги и вымпелы вбиты в песок,
Они разрушили все, они убили всех нас!

И можно тихо сползти по горелой стерне,
И у реки срезав лодку пытаться бежать.
И быть единственным выжившим в этой войне,
Но я плюю им в лицо, я говорю себе: ""Встать!""

Удары сердца твердят мне, что я не убит,
Сквозь обожженные веки я вижу рассвет.
Я открываю глаза - предо мною стоит,
Великий Ужас, которому имени нет.

Я вижу Тень, вижу пепел и мертвый гранит,
Я вижу то, что здесь нечего больше беречь.
Но я опять поднимаю изрубленный щит,
И вырываю из ножен бессмысленный меч.

Последний воин мертвой земли...

Я знаю то, что со мной в этот день не умрет,
Нет ни единой возможности их победить.
Но им нет права на то, чтобы видеть восход,
У них вообще нет права на то, чтобы жить.

И я трублю в мой расколотый рог боевой,
Я поднимаю в атаку погибшую рать,
И я кричу им - ""Вперед!"", я кричу им - ""За мной!""
Раз не осталось живых, значит мертвые - встать!

Последний воин мертвой земли...