Всё началось в обычный вторник, когда я, как всегда, опаздывал на работу. Я схватил первый попавшийся бутерброд (остатки вчерашнего шашлыка в объятии чёрствого хлеба), запихнул его в рот и выбежал на улицу. И тут случилось нечто ужасное. Кусок шашлыка, словно обидевшись на моё пренебрежительное отношение, застрял в горле. Я закашлялся, похлопал себя по груди, но… ничего не помогло. Мир поплыл перед глазами, и я рухнул на асфальт. Последнее, что я услышал, был возглас бабушки у подъезда:
— Ой, внучек, ты чего, пьяный что ли?
Очнулся я от странного чувства лёгкости. Встал (вернее, просто поднялся в воздух) и огляделся.
Рядом с моим телом (да, это было МОЁ тело) суетились люди, кто-то звонил в скорую, а та самая бабушка пыталась прикрыть мне лицо газетой «Жизнь пенсионера».
— Вот чёрт, — подумал я. — Я что, умер?
Я обернулся и увидел… ну, скажем так, нечто с бейджиком «Смерть (стажёр)».
— Слушай, давай пройдёмся что-ли, нечего тебе тут больше делать, да и на работу ты сегодня уже не попадёшь. А нам есть что обсудить. Я — ангел смерти. Ну, почти. На самом деле я ещё стажёр, меня зовут Гриша.
— Ну да. В общем, тут небольшая накладка. Ты не должен был умереть, это системный сбой.
— О, отлично! — обрадовался я.
— Значит, можно меня вернуть?
— Да вот… как сказать. Видишь ли, твоё тело отвезут в морг, а там… э-э-э… немного повредят.
— Ну, там один патологоанатом вскроет тебе грудную клетку… И не только. Ты же понимаешь, морг всё-таки, а ты как думал? А что-то прямо сейчас исправить мы не успеем. Бюрократия там, все дела. В общем... долго всё это.
— Но не волнуйся! Мы тебе найдём новое тело!
— Ну, типа… реинкарнация, но быстрая.
Так я и оказался призраком, которого таскает по городу стажёр-ангел смерти в надежде найти подходящее тело.
— Вот, смотри, — Гриша показал на старика в спортивном костюме.
— Этот вот скоро умрёт от инфаркта, во время игры в покер на лавочке.
— Ну да, но зато у него целая пенсия!
— Ладно, тогда вот вариант: кот.
— Ну да, пушистый, ласковый…
— Я хочу обратно в ЧЕЛОВЕКА!
— Сложно. Свободных тел мало.
Тут я заметил объявление: «Срочно! Требуется тело для научного эксперимента! Оплата – 100 000 рублей!»
— О, это же лаборатория профессора Козявкина! Он как раз души переселяет!
Лаборатория безумного профессора
Профессор Козявкин оказался лысым мужиком в очках и халате, покрытом пятнами неизвестного происхождения.
— Ага! Новый доброволец! — обрадовался он.
— Я не доброволец, я жертва обстоятельств!
— Ну и ладно, главное — подпиши вот это.
Он сунул мне договор мелким шрифтом. Я машинально подмахнул.
— Отлично! Теперь ложись на стол.
Но было поздно. Гриша толкнул меня в какую-то машину, профессор нажал кнопку, и…
— Ура! Получилось! — кричал профессор.
Я посмотрел на себя. Руки… покрыты шерстью. Хвост. Лапы.
— Да, — сказал Гриша. — Зато чихуахуа!
— Ну, это временно! Пока не найдём человека!
— Ха! Ты теперь весом 2 кг, что ты сделаешь?
Пока профессор и Гриша из-за чего-то спорили, я сбежал. Теперь я — пёс. На улице ко мне подошла стая бродячих собак.
— О, новенький! — сказал огромный пёс.
— Я не собака! Я человек!
— Ага, конечно, — заржали псы. — Все так говорят.
— Дайте мне телефон, мне надо позвонить!
— Ой, какой милый! — Она засунула меня в сумку и понесла домой.
Я пытался объяснить, что я не милый. Милая — допустим, она, а я — взрослый уважаемый человек, успешный специалист по кадровому делопроизводству, а не собака, но все мои слова выходили как «тяф-тяф». Дома она надела на меня розовый комбинезон.
— Блииин, он такой классный!
К счастью, Гриша меня нашёл.
— Ну что, пёс, пошли искать новое тело?
— Ну ладно, ладно, я нашёл вариант.
Он вытащил телефон: «СРОЧНО! Требуется донор души! Тела в идеальном состоянии!»
— Нууу… это немного… незаконно.
— Пошли, сам всё увидишь!
Оказалось, есть чёрный рынок тел.
— Вот, выбирай, — сказал продавец.
На витрине стояли тела: бизнесмен, фитнес-тренер, блогер…
— А это кто? — я показал на тело в костюме.
— О, это киллер. Только что освободился.
Гриша провёл ритуал, и я… ожил.
— Наконец-то! — Я снова человек!
Тут в комнату ворвались полицейские.
— Руки вверх! Вы арестованы за 17 убийств!
Я выпрыгнул в окно (спасибо, тело киллера было в хорошей форме).
— Гриша, я тебя ненавижу.
— Зато теперь ты знаешь, как живут призраки!
— Да плевать мне, как они живут!
В итоге Гриша договорился с начальством, и меня вернули в моё родное тело. Я очнулся в морге. Патологоанатом ахнул:
— ПРИКИНЬ! Ладно, доктор, давайте уже зашивайте, а то сквозняк. Я домой хочу.
Теперь я веду блог «Как я побывал призраком, собакой и киллером». Гриша иногда заходит в гости. И да, я больше не ем шашлычные бутерброды.
