Как я случайно стал призраком⁠⁠

Роковой бутерброд

Всё началось в обычный вторник, когда я, как всегда, опаздывал на работу. Я схватил первый попавшийся бутерброд (остатки вчерашнего шашлыка в объятии чёрствого хлеба), запихнул его в рот и выбежал на улицу. И тут случилось нечто ужасное. Кусок шашлыка, словно обидевшись на моё пренебрежительное отношение, застрял в горле. Я закашлялся, похлопал себя по груди, но… ничего не помогло. Мир поплыл перед глазами, и я рухнул на асфальт. Последнее, что я услышал, был возглас бабушки у подъезда:

— Ой, внучек, ты чего, пьяный что ли?

Я умер? Серьёзно?

Очнулся я от странного чувства лёгкости. Встал (вернее, просто поднялся в воздух) и огляделся.

— Эээ… что?

Рядом с моим телом (да, это было МОЁ тело) суетились люди, кто-то звонил в скорую, а та самая бабушка пыталась прикрыть мне лицо газетой «Жизнь пенсионера».

— Вот чёрт, — подумал я. — Я что, умер?

Тут раздался голос:

— Ну, не совсем.

Я обернулся и увидел… ну, скажем так, нечто с бейджиком «Смерть (стажёр)».

— Ты кто? — спросил я.

— Слушай, давай пройдёмся что-ли, нечего тебе тут больше делать, да и на работу ты сегодня уже не попадёшь. А нам есть что обсудить. Я — ангел смерти. Ну, почти. На самом деле я ещё стажёр, меня зовут Гриша.

— Гриша-ангел смерти?

— Ну да. В общем, тут небольшая накладка. Ты не должен был умереть, это системный сбой.

— О, отлично! — обрадовался я.

— Значит, можно меня вернуть?

Гриша почесал затылок.

— Да вот… как сказать. Видишь ли, твоё тело отвезут в морг, а там… э-э-э… немного повредят.

— ЧТО?!

— Ну, там один патологоанатом вскроет тебе грудную клетку… И не только. Ты же понимаешь, морг всё-таки, а ты как думал? А что-то прямо сейчас исправить мы не успеем. Бюрократия там, все дела. В общем... долго всё это.

— ЧТО?!

— Но не волнуйся! Мы тебе найдём новое тело!

— Какое ещё новое тело?!

— Ну, типа… реинкарнация, но быстрая.

Охота за телом

Так я и оказался призраком, которого таскает по городу стажёр-ангел смерти в надежде найти подходящее тело.

— Вот, смотри, — Гриша показал на старика в спортивном костюме.

— Этот вот скоро умрёт от инфаркта, во время игры в покер на лавочке.

— Он старше моего деда!

— Ну да, но зато у него целая пенсия!

— Нет.

— Ладно, тогда вот вариант: кот.

— КОТ?!

— Ну да, пушистый, ласковый…

— Я хочу обратно в ЧЕЛОВЕКА!

Гриша вздохнул.

— Сложно. Свободных тел мало.

Тут я заметил объявление: «Срочно! Требуется тело для научного эксперимента! Оплата – 100 000 рублей!»

— Гриша, а это что?

— О, это же лаборатория профессора Козявкина! Он как раз души переселяет!

— ИДЁМ!

Лаборатория безумного профессора

Профессор Козявкин оказался лысым мужиком в очках и халате, покрытом пятнами неизвестного происхождения.

— Ага! Новый доброволец! — обрадовался он.

— Я не доброволец, я жертва обстоятельств!

— Ну и ладно, главное — подпиши вот это.

Он сунул мне договор мелким шрифтом. Я машинально подмахнул.

— Отлично! Теперь ложись на стол.

— Куда?!

Но было поздно. Гриша толкнул меня в какую-то машину, профессор нажал кнопку, и…

Ой, это не моё тело!

Я открыл глаза.

— Ура! Получилось! — кричал профессор.

Я посмотрел на себя. Руки… покрыты шерстью. Хвост. Лапы.

— Я… СТАЛ СОБАКОЙ?!

— Да, — сказал Гриша. — Зато чихуахуа!

— ЧТО?!

— Ну, это временно! Пока не найдём человека!

— Гриша, я убью тебя!

— Ха! Ты теперь весом 2 кг, что ты сделаешь?

Я прыгнул ему в лицо.

Побег

Пока профессор и Гриша из-за чего-то спорили, я сбежал. Теперь я — пёс. На улице ко мне подошла стая бродячих собак.

— О, новенький! — сказал огромный пёс.

— Я не собака! Я человек!

— Ага, конечно, — заржали псы. — Все так говорят.

— Дайте мне телефон, мне надо позвонить!

— У тебя есть деньги?

— …

— Тогда вали отсюда.

Встреча с хозяйкой

Меня подобрала девушка.

— Ой, какой милый! — Она засунула меня в сумку и понесла домой.

Я пытался объяснить, что я не милый. Милая — допустим, она, а я — взрослый уважаемый человек, успешный специалист по кадровому делопроизводству, а не собака, но все мои слова выходили как «тяф-тяф». Дома она надела на меня розовый комбинезон.

— НЕТ! — завыл я.

— Блииин, он такой классный!

Спасение

К счастью, Гриша меня нашёл.

— Ну что, пёс, пошли искать новое тело?

— ТЫ МЕНЯ УБЬЁШЬ!

— Ну ладно, ладно, я нашёл вариант.

Он вытащил телефон: «СРОЧНО! Требуется донор души! Тела в идеальном состоянии!»

— Что за бред?

— Нууу… это немного… незаконно.

— ???

— Пошли, сам всё увидишь!

Мафия душ

Оказалось, есть чёрный рынок тел.

— Вот, выбирай, — сказал продавец.

На витрине стояли тела: бизнесмен, фитнес-тренер, блогер…

— А это кто? — я показал на тело в костюме.

— О, это киллер. Только что освободился.

— Беру!

— Отлично!

Гриша провёл ритуал, и я… ожил.

Новые проблемы

Я открыл глаза.

— Наконец-то! — Я снова человек!

Тут в комнату ворвались полицейские.

— Руки вверх! Вы арестованы за 17 убийств!

— Блять…

Побег (опять)

Я выпрыгнул в окно (спасибо, тело киллера было в хорошей форме).

Гриша бежал рядом.

— Ну что, весело?

— Гриша, я тебя ненавижу.

— Зато теперь ты знаешь, как живут призраки!

— Да плевать мне, как они живут!

Хэппи-энд?

В итоге Гриша договорился с начальством, и меня вернули в моё родное тело. Я очнулся в морге. Патологоанатом ахнул:

— ОН ЖИВОЙ!

— ПРИКИНЬ! Ладно, доктор, давайте уже зашивайте, а то сквозняк. Я домой хочу.

Эпилог

Теперь я веду блог «Как я побывал призраком, собакой и киллером». Гриша иногда заходит в гости. И да, я больше не ем шашлычные бутерброды.