Знаете.
Вот вроде идет жизнь - день за днем.
Вчера, сегодня, завтра.
Все разбито на мгновения, а они складываются в секунды. Секунды - в минуты. Минуты - в часы. Часы - в карман.
Сессия в дерьмовом институте, работа. Разбитая халупа, которая называется домом.
Просыпаешься с трудом, ползешь до ванной комнаты как тряпка.
Литр кофе - и наружу.
А на улицах одно и то же. Все как будто умерло, все застыло в постоянстве, как покойник в гробу - всегда неподвижен, что бы вокруг не происходило. Вокруг близкие, суетятся, рыдают. А он так же - неподвижен.
Жара, солнце светит, засуха. На клумбах мертвые розы.
Прыгаешь в машину. D/3, и поехали.
И куда бы ты ни хотел добраться - ты никогда не успеешь. Это стало законом любого более-менее крупного города. Он постоянен как Ульянов на площади. Ему срать на лошадиные силы под капотом твоей машины, он как и всегда смотрит вперед, куда-то вдаль, в сторону прогресса.
Пробки, бесконечный перезвон и мат.
Эти рыла, эти рожи.
Дачники на своих корытах, которые с трудом выдерживают вес их неподьемных грузов. Они глохнут по дороге, обсыпаются, и тут же с треском влетает следующий конь.
Воротнички на фокусах. Пролетариат постиндустриального мира.
Завтрак в кармане, в зубах usb-модем. Бегут как сумасшедшие. Боятся опоздать - на работу, на обед, на ужин. Страховка включает все, кроме этого.
Летают мерседесы, как пули, их и не заметишь. Лишь изредка водитель покажет свое лицо из черного как носки стекла.
Конечно, чтобы только бросить презрительный взгляд.
И все это сливается в один поток. Серый и жужжащий.
Тупые аварии, с тупыми причинами, с бюджетными машинами из жести, совершенные по тупости их тупых водителей-разпиздяев, упоровшихся на кануне вечером дешевым пивом.
На машинах царапины. Возле машин - драка. Одно дерьмо ломает челюсть другому. И плевать что заделать царапину нынче можно и самому. Главное - собрать всю ненависть из самых глубин своего мозга, смердящего невежеством и мелочностью, и обрушить его на нового врага. Так, чтобы просто уничтожить его.
Ненависть. Это чувство зверит и пожирает человека, незаметно, но верно.
Везде чужие лица, запахи, тела. Все бегут куда-то. Некоторые катятся, в силу своего веса.
Толкаются, дерутся, спешат обогнать других в погоне за призрачным надуманным счастьем, которого как такового просто нет. По крайней мере не на этом уровне.
Не все люди заметят и почувствуют, эту энергию, которой пропитан воздух в городах. Он передает негатив. Это неуловимо.
Хотя, может вам знакомо чувство, как будто плюнули в душу?
Как будто сожалеешь о чем-то том, что могло бы быть иначе.
Я живу с этим чувством. Оно стало привычным, как пальцы на руке.
От одного к другому, часы - в минуты, минуты - в секунды.
Из секунд в мгновения. Так проходят годы.
Куда мы живем? Живы ли мы?
Вчера, сегодня, завтра.
Все разбито на мгновения, а они складываются в секунды. Секунды - в минуты. Минуты - в часы. Часы - в карман.
Сессия в дерьмовом институте, работа. Разбитая халупа, которая называется домом.
Просыпаешься с трудом, ползешь до ванной комнаты как тряпка.
Литр кофе - и наружу.
А на улицах одно и то же. Все как будто умерло, все застыло в постоянстве, как покойник в гробу - всегда неподвижен, что бы вокруг не происходило. Вокруг близкие, суетятся, рыдают. А он так же - неподвижен.
Жара, солнце светит, засуха. На клумбах мертвые розы.
Прыгаешь в машину. D/3, и поехали.
И куда бы ты ни хотел добраться - ты никогда не успеешь. Это стало законом любого более-менее крупного города. Он постоянен как Ульянов на площади. Ему срать на лошадиные силы под капотом твоей машины, он как и всегда смотрит вперед, куда-то вдаль, в сторону прогресса.
Пробки, бесконечный перезвон и мат.
Эти рыла, эти рожи.
Дачники на своих корытах, которые с трудом выдерживают вес их неподьемных грузов. Они глохнут по дороге, обсыпаются, и тут же с треском влетает следующий конь.
Воротнички на фокусах. Пролетариат постиндустриального мира.
Завтрак в кармане, в зубах usb-модем. Бегут как сумасшедшие. Боятся опоздать - на работу, на обед, на ужин. Страховка включает все, кроме этого.
Летают мерседесы, как пули, их и не заметишь. Лишь изредка водитель покажет свое лицо из черного как носки стекла.
Конечно, чтобы только бросить презрительный взгляд.
И все это сливается в один поток. Серый и жужжащий.
Тупые аварии, с тупыми причинами, с бюджетными машинами из жести, совершенные по тупости их тупых водителей-разпиздяев, упоровшихся на кануне вечером дешевым пивом.
На машинах царапины. Возле машин - драка. Одно дерьмо ломает челюсть другому. И плевать что заделать царапину нынче можно и самому. Главное - собрать всю ненависть из самых глубин своего мозга, смердящего невежеством и мелочностью, и обрушить его на нового врага. Так, чтобы просто уничтожить его.
Ненависть. Это чувство зверит и пожирает человека, незаметно, но верно.
Везде чужие лица, запахи, тела. Все бегут куда-то. Некоторые катятся, в силу своего веса.
Толкаются, дерутся, спешат обогнать других в погоне за призрачным надуманным счастьем, которого как такового просто нет. По крайней мере не на этом уровне.
Не все люди заметят и почувствуют, эту энергию, которой пропитан воздух в городах. Он передает негатив. Это неуловимо.
Хотя, может вам знакомо чувство, как будто плюнули в душу?
Как будто сожалеешь о чем-то том, что могло бы быть иначе.
Я живу с этим чувством. Оно стало привычным, как пальцы на руке.
От одного к другому, часы - в минуты, минуты - в секунды.
Из секунд в мгновения. Так проходят годы.
Куда мы живем? Живы ли мы?