Здесь не стреляет пулемет
(Собственноручные мысли положенные на стихи)
Здесь не стреляет пулемет,
Граната не летит в детишек,
Рука колоть не устает,
И фронт не требует излишек.
Здесь не понять порой никак,
Кто друг, кто враг, а кто паскуда,
Здесь не кончается табак,
И от бомбежки здесь не худо.
И жаль нельзя поснайперить,
Прицелом зорким из укрытий,
Война все спишет и простит,
Но тут военных нет событий.
Здесь не закрыть горящий дот,
Хотя охота хоть немного,
И не погибнет целый взвод,
От огнемётного ожога.
Не отсидеться по штабам,
Не порасходовать пехоту,
Радистку, с другом пополам,
Не поделить, одну на роту.
Здесь гуща схватки не пьянит,
Тут алкоголь иного рода,
Здесь интернетный безлимит,
И хруст тройного бутерброда.
Ах, как же хочется в штыки,
Рвануть по сопкам бодрым кроссом,
Плевав на острые клыки,
Тайги москитных кровососов.
Мы все ослабли без войны,
Дряхлеют руки без окопа,
Грубеют чувства и умы,
Как борщ походный без укропа.
Как жаль не лязгает броня,
И позабыты вовсе каски,
Пехота скачет без меня,
В степях Алеппо и Дамаске.
Как жаль что не идёт война,
Не проводить на подвиг сына,
Не снарядится в ордена,
И не пылает Хиросима.
Трофейных не отбить руин,
Не упереть приклад о щёку,
Не глянуть глазом в карабин,
Прильнув к прицельной планке штоку.
Ну хоть бы кто-нибудь напал,
Чтоб шашка руку холодила,
Врагов прогоним за Урал,
И отпоёт по ним кадило.
Здесь все привыкли в телефон,
Уткнутся вместо перископа,
А вместо марша похорон,
Плясать от глупого хип-хопа.
Разруха тлеет в головах,
Без канонады трибунала,
Нам без войны настанет крах,
И это будет ещё мало.
Кто вшей с ладони не кормил,
Не какал с бруствера в бараке,
По блиндажам сырым не гнил,
И ноги не терял в атаке,
Кто гарь пожарищ, слёзы, пот,
На ратном лбу портянкой пряной,
Не утирался от невзгод,
И не болел в санбате раной.
Тот не мужчина и не баб,
А праздной жизни лишь обмылок,
Тот телом и душою слаб,
От пяток самых, до затылок.