Утро⁠⁠

когда-нибудь с недомакросъёмкой безвозвратно умчу в закат на патрульной буханке, ибо фото чего-либо невидимого с разных ракурсов вызывает некоторые вопросы.

мне подмигивает город

без единого намека:

просто так тепло и тонко

выключает фонари.

огибает кроны ветер,

убегает на свободу,

где трава заходит в воду,

лес пылает изнутри

вам не напоминает, случайно, последняя фотография... поэта? такого открытого, русого, в бело-зелёной холщовой рубашке? 

минутка фотожопа: я представляла несколько иначе, но Есенин довольно неплохо вписался. похож же?)