Точка тишины⁠⁠

Темная улица. Пять часов вечера. Вокруг меня снуют туда сюда люди. Кто несет с собой ворох дел в голове, а кто пакеты, с хлебом, вафлями и макаронами. Крупные хлопья снега кружатся под фонарём, как мохнатые мухи. Медленно планируют на мои замерзшие красные щеки и тут же, не успев как следует приземлиться, превращаются в воду. Я стою неподвижно, со сменкой в руках и тяжеленым рюкзаком за спиной возле своего дома. Со мной подруга, которая так же как и я, стоит и ловит взглядом замерзшую зимнюю влагу. Так мы стоим быть может минут 20, не решаясь пойти дальше по домам. Морозный воздух удерживает в своем плену запах свежеиспеченного хлеба из ближайшей пекарни. Издалека, прерывая периодически гул проезжающих машин , доносится писк летучих мышей.

Заброшенное кладбище. Обычное дело для этого города. Оно как постамент Ленина на каждой уважающей главной улице города, раскинулось посреди жизни. Ни скорби, ни печали оно больше в себе не таит. Только упоминания о жизни до нас. Оно старше города, который когда-то был поселком.

Бывало, сокращая путь до магазина идешь по его тропам и изучаешь надписи, года жизни и смерти и невольно задумываешься: «Кем ты была, Елена Петровна Смирнова? У тебя была красивая, длинная коса. Рядом Константин Иванович Смирнов. Стало быть, ты была замужней дамой. Болезнь ли, или еще что-то унесло твои живые годы? А может ты уже достаточно долго смотрела эту жизнь?» Все это можно только предположить по незамысловатой арифметике. Тайны, которые мы уже никогда не узнаем.

Летом, на короткое время, детские крики оживляли кладбище и ,быть может, тревожили его тихих обитателей. Ничего лучше мы придумать не могли, как играть в казаки разбойник там, в заброшенной часовне, посреди чужих молчаливых историй прошлой жизни.

А сейчас зима. Ощутив похолодание кончиков пальцев на ногах в шерстяных носках и меховых сапогах, я прощаюсь с подругой до завтра. Завтра, при свете яркого солнца и мерцающего снега, мы снова встретимся тут и пойдем в школу.

А сейчас, удаляющийся хруст и скрип ломающихся снежинок под ногами, сопровождает нас и разбавляет звуки живого города и молчаливого кладбища.

На протяжении еще многих лет оно будет заглядывать в мои окна. Тихий сосед моего детства.