Сказка про мышонка⁠⁠

[семен шницель]

жил-был мышонок, и был он умнее всех мышей в норе. не то чтобы гений - просто соображал на полшажка быстрее прочих. пока мыши ещё нюхают сыр, он уже знает, где мышеловка. пока спорят, куда бежать, он уже добежал и вернулся.

и поначалу мышонок этим гордился. он всех поправлял. "не туда пойдёте - там кот". "не то грызёте - это мыло". и всегда оказывался прав. мыши слушали, кивали, благодарили. а потом почему-то переставали его звать. ни на посиделки у норки, ни зёрнышки делить, никуда. умный, говорили. с ним неуютно. он всё наперёд знает, а нам-то хочется просто пожить, поошибаться, погрызть мыло в своё удовольствие.

и сидел мышонок один, самый умный в норе, и было ему тоскливо до писка.

и вот однажды подумал он: а дай-ка стану как все. буду глупить. буду нюхать сыр подольше, спорить, куда бежать, и грызть мыло с восторгом.

и стал.

и что тут началось. мыши к нему потянулись - да как! оказалось, чем глупее себя ведёшь, тем сильнее к тебе льнут. прикинешься неумехой - и все тебя учат, учат, наставляют. "ну как же ты не знаешь, брат? вот же, гляди, как надо. учись". и всякой мыши приятно поучить, и мышонку тепло - вокруг него, вокруг дурачка, целый хоровод добрых наставников. никогда он не был так обласкан, как в те дни, когда перестал быть умным.

и зажил мышонок в тепле, в кругу своих, любимый и глупый.

вот только ночами, когда нора засыпала, бывало ему всё-таки обидно. лежал он и вспоминал, каково это - соображать на полшажка быстрее. и понимал, что смог бы. хоть завтра. вернуть всё - острый ум, быстрый глаз, всю прежнюю силу. это же никуда не делось, оно просто спит внутри, стоит только захотеть.

но он не хотел.

потому что там, где ум, - там снова один. а тут, где глупость, - там свои, там тепло, там "учись, брат" и лапа на плече. и каждое утро мышонок делал выбор. просыпался, потягивался - и снова становился дурачком. добровольно. в здравом, ох в каком ещё здравом уме.

так и нашли его однажды утром в норке - мёртвым. старым, тихим и, говорят, счастливым. с такой светлой мордочкой, какой при жизни у него, умного, не бывало.

а что унёс он с собою весь свой острый ум, так и не вынув его обратно ни разу, - про то не узнал никто. потому что кому в норе интересен ум. в норе ценят своих.