Путь, 2012. Первая работа в мнимой прозе⁠⁠

И жизнь ведёт нас своей дорогой, и не сойти с неё, не свернуть. Ты можешь верить/не верить в бога, пытаться выбрать длиннее путь, но поворачивать только в пропасть, и всё сначала, и нет конца... один ты будешь в штанах и робе, другой - с короной, почти что царь, да только царь нынче не в почёте, и снова свергли, и снова - вниз, по числам чётным или нечётным - другое время, другой каприз.

Сегодня - пятница, день рабочий. Тебя расстреливают во тьме, и это станет отправной точкой всем, для кого тебя больше нет.

А завтра может быть вторник, лето, за город - отпуск, шашлык, река. Уже в Египет купил билеты, с семьёй поедешь, ну а пока прохладой манит вода из речки, и ты с обрыва шагаешь вниз. Не сделать с сыном уже скворечник и не повесить опять карниз, а всё - вот этот проклятый камень, и снова пропасть, и снова - мрак, и ты ещё шевелишь руками, себя ругая: какой дурак!..

Мои дороги несладки тоже, я странник, вышедший из границ. С меня однажды содрали кожу за то, что я не упала ниц пред королями, пыталась скрыться, поймали, поднятый хитрецом топор - и вот я лежу в корытце, и где-то сверху моё лицо, у них - перчатки из моей кожи, а я порублена на куски. И вроде тело воскреснуть может, но лишь от дружественной руки, а я свой путь прошла в одиночку. И пропасть близится, и уже, казалось, нужно поставить точку...

...Я партизан при своём ноже, но без ружья, их же не хватает, и я иду убивать врагов , а снег под танками весь растаял, не слышно звука моих шагов. Вокруг так тихо, шагаю быстро. Сказала б я им "Да нихуя! Мы победим!"

Канонада.

Выстрел,

и обрывается жизнь моя.

...Ты спросишь вежливо: "Мы встречались?"

Я подниму на тебя глаза, допью остывшую чашку чая, отвечу: "Много веков назад".

Все войны мы проходили вместе, поочерёдно теряя нас. Сейчас тебя дома ждёт невеста, но верь мне, снова настанет час, когда мы встанем плечо к плечу, и настанет мир, ненадолго, но я эти войны спиною чую. И, не жалея уставших ног, я разыщу тебя.

Я же помню, как ты однажды меня спасал, сломав кресты, разгребая комья сухой земли, хоть зарыл ты сам. Я поклялась себе, дескать, после я разыщу тебя и спасу, быть может, после ста тысяч вёсен, в сырой землянке, в глухом лесу...

Плевать на время.

Какого рожна сейчас случилось?

Хоть волком вой, ведь я иду к тебе, мой хороший.

Нет, не хороший.

Но просто - мой.

И путь к концу своему подходит, но начинается новый путь. Сияют звёзды на небосводе, им тоже некуда повернуть, ведь у меня-то не перекрёсток, не семь дорог, а всего одна. Я больше не замечаю слёз, и с боков белесая пелена. Сгустились тучи, поднялся ветер. Я снова перехожу на бег.

Я точно знаю,

на этом свете любые тропы ведут к тебе.