Про мужскую готовку⁠⁠

Иногда такое настроение, знаете, взять и подписаться на все кулинарные каналы. А потом готовить, готовить, готовить…

У меня обычно на эту тему бывает гиперфикс. Я ка-а-ак беру, как начинаю что-то изобретать: куриную грудку с творогом, пасту с морепродуктами, какие-нибудь чечевичные извращения. Муж в это время очень радуется, надо сказать. В отличие от детей. Они у меня ретрограды: макароны с сахаром, макароны с сыром, макароны просто с макаронами.

А потом все резко схлынивает, и снова начинаются унылые будни обычной мамы, которой надо три раза в день накормить семью хоть чем-нибудь.

То ли дело муж. Муж творит по желанию.

Красиво, с изюминкой, с размахом.

Вчера вот ребрышки запекал. Сначала поставил мариновать в собственносочиненном соусе, потом засунул в духовку.

Как он засунул, так я сразу на кухню и пошла, тяжело вздохнув перед этим. Убираться.

Творцу обычно не до уборки, конечно же. Какая уборка, в самом деле. Не угробил кухню — уже успех.

Вот я вчера и навела красоту: посуду помыла, протерла все поверхности и, счастливая, села ждать ужин. Ровно до того момента, как на кухню заявился Тимур и недоуменно спросил:

—  А где соус? Ребра же нужно обмазывать в процессе запекания!

Тут я конечно, многое поняла: про творцов, про процессы, про то, что красная жидкая штука в плошке была не просто так.

Хорошо, что муж меня любит.

И что ребра — не повод для убийства.