ОСКОЛКИ ЧЕТЫРЁХ ЛЕТ
Помню, как впервые приехал домой,
Спал на голом полу, накрыт курткой.
Тогда одно осознал: вот угол мой!
То безумие, что прошел — стало шуткой.
Но вот уже четыре странных года,
Почему-то по кускам склеиваю миры,
Дом без радости, только — туда дорога.
Хуже всего собираются осколки души.
В душе тонна вопросов, я будто болен.
Когда же, начну жить; стану свободен?
Не могу понять: винить себя или Бога?
Что происходит? Почему жизнь убога?
Не получается осознать: что же упустил?
Что для счастья надо? Почему один?
Почему мне вечно всего мало?
Закричал в душе, вопросов меньше не стало.
Во мне смешались все желания,
Но, чего хочу нет понимания.
Прибываю в вечном монологе с собой.
Как актер натягиваю роль. Герой!
Параллельно разбиты заботы.
Внутри живут минимум два идиота:
Один — хочет помогать всем и каждому,
А другой — убежать и прибывать одному.
Говоря со мной видят: не сдающегося,
Стоит признаться: уже давно сдался.
Смотрят на меня всегда смеющегося,
Натяжно скорее, но я всегда улыбался
Тем самым молчаливо дарил надежду,
Теперь убиваю. Потому что точно знаю:
Не сможет дать такой, который сам несчастен.
Его, ее — слова будут: не лучше лживых басен.