Номер 68. Шрамы
Как это всё круто. Вновь обрести над собой контроль.
Ох, эти сказки про оборотней, ох, зачем вы их выдумали.
Приходишь в себя где-то посреди леса. Весь в крови и рваной одежде.
И думаешь о том, что же ты натворил на этот раз. А натворил - понятно - до хуя.
Очевидно, что всё пойдёт на пользу. Очевидно, что всё будет лучше чем раньше.
Очевидно, что разрываясь на части от боли, ты становишься сильнее.
Но так заёбывает. Если честно. Так заёбывает.
Это было в то время, когда дни струились долгими тянучими волнами.
От утра до ночи проходила маленькая жизнь. На моём теле постоянно были синяки и ссадины.
И каждое утро я ходил к зелёному дому и там, за покрашенным в зелёный цвет забором забирал банку молока.
Там их всегда стояло несколько. Но я выбирал нашу - с красной шерстяной ниточкой из бабушкиного свитера.
У меня была большая семья. Каждое лето к нам приезжали гостить родственники.
Каждый вечер были шумные застолья. А у меня всегда была своя комната. Мой покой никто не нарушал.
Я много читал, гулял, дрался и мечтал.
Мною был построен огромный мир "КогдаЯвырасту", прекрасная далёкая страна с городом Селефаис во главе.
Не было ни ударов, ни каких-то ужасных потрясений. Всё происходило... мягко. Люди, привязанности, чувства просто уходили в тень.
Становился ли я другим? Конечно, нет. Просто целенаправленно и размеренно воплощал в жизнь все свои желания и мечты.
Воплощённые они становились мне чужды и не нужны. Местами смешны. Местами противны.
Игры хотелось всё более изощрённой и однажды я понял, что мне уже мало игр, ставка в которых недостаточно ужасает меня.
Моё тело, моя душа, моё время - вот что действительно способно причинить реальную боль. И радость от выигрыша.
Хотя какая радость... Лишь безраздельная, бесконечная ярость победителя. Знаешь, как это бывает?
Когда ты заполняешь собой весь мир человека, доминируешь полностью и абсолютно. И напеваешь - ай вил нэва тэйк оф виз краун.
И эта вера в глазах, эта надежда, это желание. О, бесконечно сладко.
А бесконечные попытки выбраться, удрать, лягнуть тебя посильнее? Смешные, тщетные попытки.
Слова, слёзы... Всё это ты не замечаешь. Очарованный, идущий к свету дальнему и манящему.
Потом ты обретаешь его. Обнимаешь, прижимаешься к нему всем телом. Обволакиваешь бессмертной душой.
И именно в этот момент становятся видны все эти шрамы. Бесконечным узором запятнавшие твоё сердце.
Вот здесь чьи-то слёзы, тут - чьи-то мольбы, а вот этот огромный - тот человек на костылях, которого ты каждое утро встречал у метро.
Ты забываешь. Проходят годы в забытьи. Обнимая этот бесконечный свет, ты очищаешься. Годы, годы очищения.
Единения с собой, интеграции тела и души. А что будет дальше? Когда не станет меня? Меня таким, каким я себя ощущаю?
Когда свет изменит меня, отшелушив всё ненужное и грубое и примитивное. Что тогда? Что тогда?