Красная шапочка
Шестнадцать лет — самый лучший возраст, как говорит твоя мама. Ты с ней согласна, и готова целыми днями наслаждаться своей молодостью и своим счастьем. Но сегодня — время отдавать долги, развлечения подождут. Ты надеваешь любимую шапку и заворачиваешься в алый шарф. Твой любимый цвет.
За окном — снег и слякоть, снежинки падают на ладошку и ты задумчиво их осматриваешь. Тают, тают, куда же им деваться?
Тебя ждёт автобус, наполненный усталыми и раздраженными людьми. Ты привыкла, но сдерживаться всё равно трудно. Однажды вот ты не сдержалась, и хорошо, что это была маршрутка, где ехала пара человек... Всё равно было стыдно. Тебе же не четырнадцать, честное слово.
Пересадка. Снова ожидание, и на этот раз намного дольше: автобус, похоже, отменили. Телефон вибрирует: смс. Пишет одноклассник, который тебе нравится. Ты отвечаешь смайликом, он еще что-то пишет... Завтра, завтра в школе вы увидитесь, и тогда — кто знает, чем может закончиться эта встреча? Для него, конечно же.
Наконец автобус подошёл, а жаль: тогда бы можно было вернуться домой, к маме, а не рисковать безрассудно здоровьем и жизнью из-за глупой маминой идеи угостить бабушку пирожками. В самом деле, зачем везти бабушкам пирожки? Это же бабушки!
Автобус всё-таки ломается, и дальше приходится идти через лес. Идти полчаса, не больше, но в лесу лужи, и ты стараешься их обойти, тратишь время. Темнеет. Хорошо, что сейчас облачно, больше шансов сдержаться.
Когда до дома бабушки остаётся совсем немного, облака расходятся. Луна. Запахи становятся ярче, и хочется чего-то особенного... Почти сразу же ты слышишь погоню. Черт. Облава.
Ускориться. Еще. Наконец, побежать, не задумываясь о конспирации; бежать изо всех сил, потеряв концентрацию, обрастая шерстью, слыша сзади лай собак и неудачные выстрелы — для них неудачные; бежать с недооформленной надеждой, что осталось сотня метров, а дальше всё будет хорошо...
Ворваться, захлопнуть за собой дверь лапой, увидеть такие любимые, добрые глаза, милые морщинки, строго поджатые губы, и, уже успокаиваясь, кинуться в родные объятия и наткнуться на дуло, спрятанное под шалью. Что это, боль? Коснуться в растерянности своей груди и увидеть красную кровь на лапах... уже на руках. Спустя секунду придёт осознание.
- Красная шапочка, - шепчет бабушка, не веря в происходящее. Но и ты, и она знает, что она поступила правильно, что так и должно быть.
Всё так и должно быть, когда твоя бабушка — офицер полиции, а ты — давно разыскиваемый оборотень, вот уже третий год убивающий людей.
© Алина Зайкова
За окном — снег и слякоть, снежинки падают на ладошку и ты задумчиво их осматриваешь. Тают, тают, куда же им деваться?
Тебя ждёт автобус, наполненный усталыми и раздраженными людьми. Ты привыкла, но сдерживаться всё равно трудно. Однажды вот ты не сдержалась, и хорошо, что это была маршрутка, где ехала пара человек... Всё равно было стыдно. Тебе же не четырнадцать, честное слово.
Пересадка. Снова ожидание, и на этот раз намного дольше: автобус, похоже, отменили. Телефон вибрирует: смс. Пишет одноклассник, который тебе нравится. Ты отвечаешь смайликом, он еще что-то пишет... Завтра, завтра в школе вы увидитесь, и тогда — кто знает, чем может закончиться эта встреча? Для него, конечно же.
Наконец автобус подошёл, а жаль: тогда бы можно было вернуться домой, к маме, а не рисковать безрассудно здоровьем и жизнью из-за глупой маминой идеи угостить бабушку пирожками. В самом деле, зачем везти бабушкам пирожки? Это же бабушки!
Автобус всё-таки ломается, и дальше приходится идти через лес. Идти полчаса, не больше, но в лесу лужи, и ты стараешься их обойти, тратишь время. Темнеет. Хорошо, что сейчас облачно, больше шансов сдержаться.
Когда до дома бабушки остаётся совсем немного, облака расходятся. Луна. Запахи становятся ярче, и хочется чего-то особенного... Почти сразу же ты слышишь погоню. Черт. Облава.
Ускориться. Еще. Наконец, побежать, не задумываясь о конспирации; бежать изо всех сил, потеряв концентрацию, обрастая шерстью, слыша сзади лай собак и неудачные выстрелы — для них неудачные; бежать с недооформленной надеждой, что осталось сотня метров, а дальше всё будет хорошо...
Ворваться, захлопнуть за собой дверь лапой, увидеть такие любимые, добрые глаза, милые морщинки, строго поджатые губы, и, уже успокаиваясь, кинуться в родные объятия и наткнуться на дуло, спрятанное под шалью. Что это, боль? Коснуться в растерянности своей груди и увидеть красную кровь на лапах... уже на руках. Спустя секунду придёт осознание.
- Красная шапочка, - шепчет бабушка, не веря в происходящее. Но и ты, и она знает, что она поступила правильно, что так и должно быть.
Всё так и должно быть, когда твоя бабушка — офицер полиции, а ты — давно разыскиваемый оборотень, вот уже третий год убивающий людей.
© Алина Зайкова