Из записок проводника. 3⁠⁠

Эта записка должна была быть написана летом. Примерно, числа 20-ого июля, но вместо того, чтобы писать ее, я не отрываясь смотрел в окно. И тому была причина: рейс в южном направлении.  Горы, море, солнце – то , что нужно летом, то, чем нас заманивали сюда.
Удивительно, насколько разной может быть наша страна всего в тысяче километров от точки до точки. Степь низовий Волги и побережье Черного моря: какая колоссальная разница! Из ровного царства трав попадаешь в горный край, где солнце не медленно жарит тебя, а дарит блики на поверхности воды. Слева от вагона стена уходящих ввысь горных лесов. Это совсем не такой лес, к какому я привык: он агрессивно-зеленый, с жесткими на вид и темными листьями. Единственное его описание: пышный. Не густой, как в Сибири, не легкий, как в средней полосе европейской России, а именно пышный. Крепкие, как будто пропитанные духом Кавказа и солью моря, деревья, не растущие высоко - солнца здесь и так всем хватает. Своеобразен быт курортного города: кажется, как будто наступила сиеста, но на самом деле работа кипит в маленьких уголках, укрытых тенью от палящего солнца.
И все же самое главное здесь – это море. Вдоль него поезд едет добрую сотню километров. По серому галечному пляжу, точно параллельно линии берега. Несколько часов так и крутишь головой: слева горы и леса, а справа море до горизонта. Время от времени на пляже видны машины. Иногда вдруг замечаешь парочки: сидят парень с девушкой, прижавшись друг к другу, и смотрят на водную гладь. И это очень необычно выглядит, ведь ни машин, ни населенных пунктов рядом ты не видишь, хоть и понимаешь, что они есть, но все же этих двоих каждый раз воспринимаешь как пришельцев из одного старого хорошего фильма.
«На небе только и говорят, что о море»…
И не зря. Особенно красивы на море закаты. Вот солнце медленно прячется за полосой моря, играя огненными красками и слепя пассажиров, подсвечивая облака над морем, выставляя все настолько объемно красивым, что и описать не получается, а потом настает череда чудес. Сразу после того, как солнце утонет под волнами, над горизонтом небо рыжеет, окрашиваясь в песчаный цвет. И с невероятной силой кажется, что рыжее небо – это и есть песок, а тонкая полоска курчавых, темных на закате, облаков чуть выше – это  такой далекий лес. И  сразу над ними - голубое светлое вечернее небо, уходящее тебе за спину. Взглянешь, и охнешь: как будто за морем вдруг появился очень высокий песчаный обрывистый берег, поросший лесом. Наверняка, именно так и появилась когда-то красивая легенда об Атлантиде. На самом деле – это легенда о море.
И так ты едешь, не отрывая взгляда от ряби на воде, провожая парочки, сидящие на берегу, ощущая за спиной крепкую неприступность Кавказских гор. И как же тут писать? Тут надо чувствовать.