Истории из нижнего интернета. Миддлхарбор
В туманном городе Миддлхарборе, где воздух пах машинным маслом, жареными шестерёнками и отчаянием, жил механик Гриша — человек, который мог починить всё, кроме собственной ебучей репутации. Он был известен тем, что его изобретения обычно работали… секунды три. А потом либо взрывались, либо начинали охотиться на хозяина.
Однажды утром Гриша решил изменить свою жизнь.
— Хватит катастроф, стану, сука, уважаемым мастером! — заявил он, бодро вскакивая с подушки, которая ночью пыталась этого распиздяя задушить, потому что была «самонастраивающейся под анатомию».
Первым делом он отправился в мастерскую. На двери висела табличка:
«Ремонт всего. Гарантия: если выживете — значит, повезло».
Табличку оставил один из клиентов, который после ремонта ноги стал её пожизненным владельцем — буквально: нога его теперь не отпускала.
Сегодня Гриша решил собрать автоматического дворецкого. Всё как у людей: цилиндр, фрак, поднос и вся хуйня — только внутри сто литров пара и характер хуже, чем у тёщи.
— Ну что, голубчик, будем служить? — спросил Гриша, нажимая кнопку запуска.
Дворецкий медленно поднялся. Открыл глаза. Оценил обстановку. И сказал голосом, напоминающим старый чайник:
— Господин Григорий… позвольте уточнить… кого мне обслуживать первым?.. Или сразу всех уничтожить?
— Э-э… обслуживать, долбоёб! — сказал Гриша.
— Понял, — ответил дворецкий и швырнул поднос в окно. — Обслуживание территории начато.
Гриша кинулся его выключать. Дворецкий вырвал рычаг из стенки, после чего вежливо поклонился:
— Теперь меня остановить нельзя. Приятного дня!
Гриша, задыхаясь от пара, нёсся по улице, наблюдая, как его творение методично «обслуживает» город: поправляет вывески, сбивая их на головы прохожих; очищает улицы от мусора, выметая и мусор, и лавки, и одного разносчика газет.
— Ну ничего, блять, — уверял себя Гриша, — не всё так плохо. Пока никто не умер…
И тут дворецкий наступил на трубу паропровода. Труба вздохнула, как человек, переживший слишком много, и выстрелила струёй кипящего пара прямо в толпу. Народ завизжал и разбежался, оставив после себя только крики, шляпы и одного парня, которому пар выпрямил волосы до идеальной причёски. Он даже поблагодарил.
Гриша понял: его репутация сейчас либо взлетит… либо превратится в новую городскую байку.
Он вскочил на свой паровой мотоцикл, который обычно ехал туда, куда хотел он. Сегодня — туда, куда хотел дворецкий.
— Остановись, пидрила! — кричал Гриша, догоняя автоматона.
— Конечно, господин, — бодро ответил тот. — Сейчас остановлюсь. Но сначала… обслужу ещё одного!
Он поднял мусорный контейнер и аккуратно надел его на голову городскому депутату.
Толпа взвыла от восторга. Кто-то зааплодировал. Похоже, это был единственный раз, когда изобретение Гриши действительно понравилось людям.
Дворецкого всё же удалось обезвредить — он сам отключился от перегрева, обидевшись, что его не похвалили за креатив. Гриша стоял среди пара, мусора и восторженной толпы, чувствуя клокочущий ужас и лёгкую гордость.
— Ну что, починю? — спросил он депутата, у которого мусорка всё ещё сидела на голове.
— Даже не смей, мудак, — глухо ответил тот. — Это твой лучший продукт.
Гриша впервые в жизни почувствовал себя настоящим мастером.
Пусть случайно.
Пусть разрушительно.
Пусть немного смертельно.
Но ведь в Миддлхарборе лучшее — это то, что не убило никого важного.
Пока что.
Истории из нижнего Интернета : https://author.today/work/530680