Faerie tale
Их было четверо. Молодых, веселых, безжалостных. Тяжелые кулаки, тяжелые ботинки. Опьяняющий запах крови и безнаказанности. Потом кто-то из этих ублюдков решил, что бросить меня умирать в переулке возле мусорного бачка, в десяти метрах от оживленного проспекта, будет забавно - и они ушли. В голове проносятся путаные образы. Ира... Подъезд... Больница... Я не хочу умирать!
Будто услышав мольбы, темнота выплюнула человека. Серега?.. Каким чудом? Неважно. Надежда перетекает в облегчение, пока он идет ко мне.
- Ну привет, Андюха, - Серега присел на корточки и достал из кармана куртки нож.
Что?.. Что проис... Вспышка ослепительной боли.
- Ты уж извини, но не могу я тебе позволить еще раз вернуться.
Темнота.
Свет режет глаза, отражаясь от хромированных стенок лифта. Непонимающе осматриваюсь. Но... Как?..
- Понимаешь, какое дело, - Серега стоит, облокотившись о поручень, и смотрит на меня с сожалением, пока мы неспешно спускаемся, - Ирка твоя - она ж из наших... Ты сказки читал?
Неуверенно киваю.
- Ну вот. Подземный народец, феи, уводящие людей за собой внутрь холмов, гномы там всякие, эльфы, демоны - это все мы.
- Демоны?.. То есть я умер? И ты везешь меня - с губ сорвался нервный смешок - в ад?
- Да брось ты, нет никакого ада, ни котлов, ни чертей с вилами, можешь расслабиться. Мы... Ну, мы просто другие. А внизу - наш дом. Некоторые из нас, правда, спокойно живут у вас там, наверху, как твоя Ирка, а кто, как я, в гости набегает. И все бы ничего, но есть традиция одна - такая древняя, что никто толком и не помнит, зачем оно надо, зато священная. Когда у кого-то из наших - как бы тебе их назвать-то попонятнее... - Старейшин праздник особый, навроде дня рождения, так ему в подарок преподносят душу кого-нибудь из верхних, случайного человека, уж кого рок укажет. Ну ты слыхал наверное про всякие нелепые смерти, когда бутербродом, например, давятся, или у врача во время операции рука со скальпелем случайно дергается? Или малолетние наркоманы несчастного в его собственном подъезде ножом пыряют? Вижу, припоминаешь. Да-а-а.. Ты ведь умер тогда, три года назад, знаешь ли. Не повезло. А Ирка, как узнала, психанула ого-го как, да и воскресила, любит она тебя сильно, даром что десять лет вместе жили.
- Но...
- А что не помнишь такого - так это от воскрешения побочный эффект. Все следы от общения с нами из памяти стираются. Ну так вот она тебя в больницу и свезла, выходила, на ноги поставила. Но, ты понимаешь, непорядок. Нельзя так. Дали вам еще три года, но уж не обессудь - негоже року противиться да традицию нарушать. Так что пришлось уж мне проследить, чтоб на этот раз - никаких возвращений с того света. Ты уж прости, - он вздохнул и замолчал.
Я ошарашенно пытался переварить все сказанное. Лифт мерно ехал вниз.