Бросал бы ты курить...
Утро туманное, осень. Сижу на скамеечке, зенки на море вылупил, курю. Вокруг никого, ни шороха, ни звука, только волна тихонько плещется. Слышу, идёт кто-то, тяжёло так, даже шаркает. Ну идёт и идёт, какое мне дело, но краем глаза все равно посмотреть решил. Дедушка. Колоритный такой татарин. Лысый, сухой и морщинистый в серой овчинной жилетке с большим круглым значком на груди "АРТЕК". Имя, наверное. Шутка. И вот этот дед, значит, мне и кричит.
- Брось курить, плохое это дело! Этот дым пожирает сам твой дух весь!(передано дословно)
Настроение плохое, поэтому чтобы не нагрубить, решил промолчать. А потом думаю, чего зря дедушку невниманием обижать. Оборачиваюсь, а уже никого и нет. И вокруг ни души, тишина. Чудеса, да и только. Ну, думаю, ни иначе как знак мне это. Взял, и бросил!
Несколько месяцев спустя в новый год иду мимо той же скамейки, смотрю сидит этот самый дед и курит! Да не абы как, а через казацкую люльку. Вот сучок старый, я от возмущения едва на месте лопнул. Нет, ну так-то ему спасибо конечно.