Аэропорт⁠⁠

Отсюда нельзя было убраться иначе, чем по воздуху. Небольшая долина располагалась среди настолько крутых горных склонов, что за все время так и не появилось ни одного иного пригодного маршрута. И если ты попадал сюда - нет-нет, никто, конечно, не говорил вслух слово "тюрьма" - то мог только упорно работать и откладывать деньги на билет. Своим правнукам. Или, если повезет, внукам. А если не повезет...

За почти четыреста лет изоляции поселение превратилось в своего рода колонию, даже скорее резервацию. А люди... Пожалуй, достаточно будет сказать, что аэропорт стал местом поклонения, самым настоящим храмом. Многие рождавшиеся дети уже и вовсе считали мир снаружи чем-то вроде рая, или же просто не верили, что там, за пределами долины, что-то есть, воспринимая изредка прилетавших техников, привозивших лекарства и деликатесное продовольствие, не иначе как ангелами - или демонами, сильны были оба течения новой религии. Лишь единицы сохранили крупицы знаний, передававшихся через поколения, и лишь они еще хотели выбраться.

Сегодня прибывает очередной самолет. Люди уже стекаются, чтобы поклониться великой стальной птице и её дарам. И лишь один в этой толпе не охвачен эзотерическим экстазом.

Сорок лет. Сорок долгих лет. Изматывающего труда, экономии, воспоминаний о рассказах отца про мир снаружи, слышанных им от деда, а тем - от прадеда. Но вот она, заветная бумажка, бережно сжимаемая нервными пальцами. Дрожь. Предвкушение. Неизвестность. Страх. И надежда.

Слышится шум.

- Летит! Летит!..