Утро выходного дня, возвращаемся с Рексом с прогулки. Малолюдно. Только 7-30, а на термометре +27, на небе ни единого облачка. Растения и земля давно ждут дождя или хотя бы росы, но ни того, ни другого. Где-то ливни, реки вышли из берегов, а здесь уже которую неделю ни капли.
Беру собаку на поводок, переходим через дорогу. Навстречу идет старичок опираясь на палочку, в плаще неопределенного цвета. Может быть плащ был когда-то ( в пору своей молодости и красоты) синим или темно-серым, а то и коричневым, но годы стерли краску, а вместо её добавили неотстириваемых пятен и маленьких заплат. Я остановилась, пропуская дедушку, чтобы, как говорят в народе «не перейти дорогу», но он остановился тоже:- Деточка, скажи пожалуйста, как пройти до 5-ти Углов? (Мгновенно пролетают мысли – какая же я «деточка», если давно уже бабушка, но всмотревшись в его лицо, поняла, что с «высоты его лет» вполне могу побыть хоть некоторое время –«деточкой»).
- Ой, дедуля, это далеко! Надо сесть на маршрутку, или на троллейбус, остановка вот, рядом.
- Нет-нет, я пешочком,.. пешочком… Прогуляюсь с утра…(Голос слабый, хриплый, с трудом и легким свистом покидает гортань и выбирается наружу).
- Дедуля, но это далеко! Надо пройти две остановки до проспекта,(одновременно показываю рукой направление движения), повернуть налево и еще три остановки, перейти через дорогу и пройти еще метров двести, а остановка-то рядом, вон и троллейбус уже идет!
- Нет-нет, деточка, я потихонечку,.. я пешочком,.. я ХОЧУ пешочком… Прогуляюсь,.. город посмотрю… Он так изменился… Ничего не узнаю… Ни-че-го… Новые улицы, названия изменились, высокие дома… Мне 91 год, я здесь родился, вырос, а 60 лет назад уехал на Донбасс. Там прожил, считай, всю жизнь, строил,.. на шахте работал, а теперь… (слеза побежала по щеке) сам не знаю кто я теперь – то-ли беженец, то-ли эвакуированный,.. родственники к себе забрали,.. наверное здесь и … (Отвел глаза в сторону, помолчал немного)- так я пойду,.. пойду! А ты будь здорова, деточка,.. будь здорова,.. пёсик у тебя смирненький... Так как говоришь мне идти?
Повторила. Можно было рассказать как пройти дворами, так было бы ближе, но едва-ли поймет... Опираясь на палочку, мелкими, шаркающими шагами, ссутулившись от долгих лет жизни и незаслуженного жестокого горя, он пошёл искать город своего детства и юности... Город своего далекого счастья. А я, подняла голову к небу, стараясь выровнять дыхание, чтобы не расплакаться, не разрыдаться, затем долго смотрела ему вслед… Перекрестила в спину... Дойдет ли до своей цели?, вернется ли благополучно домой? Господи!, за что? почему? зачем?!! Но Он, как всегда,.. молчал…
Август, 2015г.
Автор: Лариса Геращенко
Источник: http://www.proza.ru/avtor/polovjan
