Мама
Я вошла в квартиру, по новой привычке открыв дверь своим ключом. Она вышла из коридора встречать меня, как всегда.
– Мама?! Как ты здесь оказалась?
– В смысле? Я тут живу вообще-то. – с непринужденной улыбкой ответила она. – Что-то не помню, чтобы ты раньше так удивлялась, застав меня дома.
– Но мне сказали, что ты умерла!
– Вот это новости! Я себя чувствую вполне живой. И от чего же я по-твоему померла?
– От диабета. – растерянно ответила я. – Врач позвонил мне вечером и сказал, что ты умерла.
– От диабета? – рассмеялась она. – Кто вообще умирает от диабета, какая чушь! Очевидно произошло какое-то недоразумение.
– Действительно, звучит нелепо. – я улыбнулась. – Произошла какая-то глупая ошибка, а я так разволновалась! – Облегчение было таким сильным, что у меня закружилась голова, как после бокала шампанского на голодный желудок.
В следующее мгновение я открыла глаза. В комнате было темно. Осознание медленно опускалось удушливым облаком. Чем больше проходило времени, тем сложнее было поверить. Образ истирался и становился неубедительным. Даже во сне я больше ее не увижу. Никогда.
