В задницу эти книги
Сегодня я узнал, что нихрена, вот нихренашечке не умею писать. Просто факт, че тут. Месяц работал над книгой про долбанного повара, почти не использовал ИИ (ток описания, в них я никогда не умел), закладывал в героя всякие смыслы, добавлял смехуечки, отсылочки. Прям с самого начала сломал героя, в угоду собственной жестокости. Выстраивал чертовы предложения, чтобы они играли и читались. И че по факту? Да никому оно нахер не нужно. Всем подавай упрощенку. Зачем заморачиваться? Зачем тебе ритм?! Вот, читайте рубленные предложения, как в школьном сочинении. И это, мол, самая лучшая аудитория.
Да, я тупо злюсь, что впустую потратил время, нормально. Скоро отпустит. Как раз стакан с вискарем себе налил. Выдохну, подумаю, надо ли оно мне и нахер пойду в офис бумажки перекладывать, или вагоны разгружать. Не мое это все - топорная стилистика, упрощенка и все остальное. Даже ссылку оставлять на книгу не буду. Пусть она сгорит в аду.
Одного не могу понять, почему массовой аудитории заходит упрощенный текст. Там стоял стул. На нем лежало письмо. Гениально. Просто и сразу все понятно. Но, блин! Не могу я так. В жопу все. И ритм никому не нужен. Рембо все подавай.
Бесит.
Кидайте в меня и без панамки, рассказывайте свои фэйлы года, можете даже тухлый помидор кинуть, похрен.
