Сторож у ворот
Я прошел через странные вещи. Некоторые из которых, и вправду произошли.
Если вы пишите посты, сочиняете песни, дизайните на компе, или просто мечтаете затащить музу в себя, то сейчас все поймете.
Есть один парень по имени Затык. Да и не парень он вовсе. И имя у него другое. Костлявый ублюдок на иждивении, который ворчит по любому делу:
"У тебя не получится".
"Забей, позже что-нибудь придумаем".
"Блин, не знаю с чего начать".
"Классная идея. Надо потом ее развить. А сейчас ютуб".
Я вроде собирался книгу писать, худеть, заниматься на барабанах и настольным теннисом, а этот чудик забирает силы, критикует, спаивает музу, топчет ногами и жутко воняет стариковским одеколоном с нотками обреченности.
Что делать?
Ублюдка не убить. В суд на него тоже не подашь. Бороться бесполезно, - только устанешь.
Но можно договориться. И это реально!
Я ложусь на диван, закрываю опухшие веки и отправляюсь на охоту. Мое оружие - внимание. Оно обнюхивает каждое ощущение, каждую мысль, каждое чувство.
Проходит минут пять и я нахожу логово Затыка. Так его не разобрать. Просто набор каких-то странных ощущений. Тяжесть в солнечном сплетении, слабость в руках и ногах и страстное желание забить на все и уснуть.
Тогда зову на помощь Алису. Она - мое образное мышление. Умница и крутыха в желтом платьице и огромными глазами. Всему придаст нужные картинки, даже когда не просишь.
Бульк. И я уже в мире того самого Затыка.
Оказывается весь его мир - это комната. Обычная советская комната с серыми обоями в цветочек, библиотечными шкафами и запахом нафталина.
"Привет, я Мертвая Красота. Пойдем, покажу тебе нашего босса", - внезапная мысль с пластмассовым лицом и надутыми губами берет меня под ручку и ведет в дальний угол.
А там, в кресле-качалке сидит вялый дед, и почему-то голосом старухи говорит:
- Нафига пришел? У нас тут дел куча. О тебе же заботимся, дурень.
"- Знакомься, это Затык Занудовна", - шепчет мне на ухо мысль.
Смотрю и вижу даже не деда, а стареющего трансгендера какого-то. Ну я типа за толерантность и все такое. Хочу прийти к консесусу все-таки. Собираюсь с мыслями и ныряю в диалог:
- Затык Занудовна, я не уйду, пока ты не скажешь, какого хрена ты не даешь мне нормально заниматься творчеством.
- Ты что, дебил? Сам подумай, что люди скажут? Тебя же посадят, будут смеятся; даже дворник тебе руку не подаст. Сиди тихо. Спокойно проживем эту жизнь без опасных сюрпризов. Ты пойми, я же забочусь о тебе. Я же сторож твоих нервов.
- Ок. Ты молодец. Знаешь свое дело. Именно поэтому я пришел к тебе. Давай так, возьми на пару недель отпуск. Сходи на вечеринку ворчунов, потуси с воспоминаниями. Потом выдашь мне сразу в сорокократном размере. По рукам?
- Ну засранец, знает же, на что надавить. Хорошо, но я все равно буду следить за тобой.
Бульк. И я уже за компом, пишу этот текст, пока муза наливает чай.
Я так и не понял, почему Затык был старпером-трансгендером. Но, как сказала одна мысль: - Затыки всегда выбирают противоречивые образы.
(отрывок из моей книги)
#метабеседа
#терапия_состояний
