СМОТРЕТЬ МОЖНО, ТРОГАТЬ НЕЛЬЗЯ (МиниСтори)⁠⁠

Это перевод истории с Reddit

— Да, я видела табличку, Линк, — вздохнула я, перебирая ткань кончиками пальцев. — Но это же секонд‑хенд: мы не купим вещь, не пощупав её хотя бы чуть‑чуть…

— Ладно, ладно, как хочешь. Просто не хочу, чтобы хозяин придрался, — прошептал Линкольн и кивнул в сторону прилавка.

За стойкой скучал седой, всклокоченный старик. Полуприкрытые веки делали его похожим на человека, который вот‑вот уснёт. Вид у него был такой безразличный, словно правила интересовали лишь нас одних. Он моргнул, глядя на нас — единственных клиентов.

— Видишь? Всё нормально, — сказала я, закатив глаза на чрезмерную нервозность брата.

Я бросила свитер обратно в стопку. Мягкий, наверняка удобный, но пахнет плесенью. Я прошлась дальше, щупая деревянных манекенов всех форм и размеров, которые придавали магазину домашний уют.

Сквозь небольшую стеклянную дверь пробивалось послеполуденное солнце.

Я тихо вздохнула: ничего не находила подходящего под свой стиль.

— Лора!

У Линка в руках оказался мерч группы The 1975: простая белая футболка с неоново‑розовой вывеской названия.

— Ты и правда их так любишь? Мэтти Хили — твой типаж?

Линкольн закатил глаза уже в ответ и протянул футболку:

— Расскажу, если купишь.

— А твоя карта где?

— Дома. Ну же, я потом верну, — взмолился он.

— С процентами, — напомнила я.

— Хорошо.

Я обшарила карманы джинсов и куртки:

— Похоже, я тоже свою забыла.

Линкольн простонал:

— Серьёзно?

— Ничего страшного. Зайдём в другой раз, — успокоила я, направляясь к двери.

— А если футболку заберут? — пробурчал он, вешая её обратно.

— Никому не нужен твой красавчик‑певец, — поддела я.

— Ха‑ха, очень остроумн… — он не договорил: дверь упёрлась, едва звякнув, и осталась на месте. Линкольн толкнул сильнее — стекло лишь дрогнуло.

— Странно… — буркнул он.

Я отодвинула брата и сама попробовала. Без толку.

Повернулась к хозяину, всё так же моргающему за прилавком:

— Э‑э, сэр? Простите, но, кажется, мы заперты. Не могли бы вы…

— Трогаете — покупаете, — произнёс он. Каждое слово тянулось усталой тяжёлой каплей.

— Мы собирались купить, но у нас с собой нет…

— Трогаете — покупаете.

— Сэр, мы не знали…

— Табличка у входа, — прохрипел он.

— Мы видели её, но там не сказано, что…

— Коснулись вещи — теперь платите: деньгами… или временем, — завершил он.

Мы с Линком переглянулись.

— Сэр… у нас нет денег, — ответили почти хором.

— Платите деньгами… или временем, — вновь пророкотал он, словно заклинание. Раз за разом.

С годами мы слышали это заклинание, адресованное всё новым посетителям.

Юные, растерянные, беспечные лица, на которые мы теперь смотрим сверху со своих постаментов.

Щели в наших деревянных конечностях с каждым годом всё глубже. Дерево трескается и гниёт, а мы слушаем, как за прилавком снова и снова звучит:

— Платите деньгами… или временем.

Читать эксклюзивные истории в ТГ https://t.me/bayki_reddit

Подписаться на Дзен канал https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6