Ру⁠⁠

У Робина "номер восемь" лазурный смех,

Сутулые плечи и мягкий девичий нрав.

Не счесть на пижаме мятой числа прорех -

Такие не спорят с другими: кто лев, кто прав.

Сидит у окошка, взгляд - на весенний лес,

Глаза преисполнены света и синевы,

Застыл, незаметен, будто совсем исчез -

Безликое прошлое спущенной тетивы.

Он многое видит: давних лесных друзей,

Резвящихся между деревьями ясным днем,

Зовущих идти играть на седой ручей -

Туда, где не сыщется серости днем с огнем.

Там "Тигровый" хохот, кроличий чуткий слух,

Совиное зрение, нежность мохнатых лап.

Огарок свечи надежды почти потух,

От каш - вместо меда - "ноль восемь" вконец ослаб.

За Робином закрывается с лязгом медь,

Под челкою - вмятина шрама, не в этом суть.

К нему, как всегда, приходит его медведь,

Взяв за руку Робина, просит: "Отправься в путь".

Он очень давно устал об одном твердить:

Виденья не вымысел! Бред - это все кругом.

"Восьмой" не прервет своих путешествий нить,

Друзья с Крошкой Ру заждались уж за окном...

11.02.2019