Прошлым летом. 8. Скованные одной цепью⁠⁠

Я думала, Марков забьет, но ошиблась. Он прикатил в Бор на следующий же день. На своем красном кабриолете, модней которого были только его джинсы. Интересно, когда он ехал, вслед ему оглядывались? А он, наверно, был и рад. Больше всего на свете Марков обожал внимание к своей драгоценной персоне. Я и сама была этого не чужда и в чем-то даже его понимала, но все же моя собственная мания величия была скромнее… У меня же не было десяти тысяч подписчиков в инстаграмме. Да что там, я вообще не была там зарегистрирована.

Когда он затормозил у дома, я поначалу думала, что не пойду открывать… но чертово любопытство опять взяло верх.

И я отворила.

С собой Марков притащил огромный букет красных роз. Господи, какая пошлятина. И почему он думает, что это сработает?

– Юлиана, девочка моя, как ты?.. – голос Маркова просто источал мед и патоку. Еще бы, наверно, не хочется проделать такой путь зря.

– Чудесно. Я думала, мы все решили.

– Разве?

– Да.

– А я считаю иначе. Может быть, ты поставишь розы в воду?

Я поколебалась. Да, цветы было жалко.

– Хорошо.

На стареньком буфете стояла ваза из тяжелого советского хрусталя. Что ж, во всяком случае такая не упадет под весом массивного букета.

Я набрала воды из ведра, подрезала розы. Вообще-то я их очень любила. Именно такие, красные, как кровь. Но не сейчас же… не в этой ситуации…

Что может быть хуже, чем когда тебе дарят букет после измены с твоей подругой.

– Марков, все это крайне наивно с твоей стороны… – начинаю я, поставив вазу на стол.

И не успеваю продолжить, потому что он уже целует меня, прижав к комоду. Его руки шарят по моему телу… Как это было зимой, как это было прошлой осенью… Как это было полтора месяца назад, как раз перед Нюсиком…

Неужели он хочет меня на это поймать… о боги…

– Марков, отстань, – пытаюсь я возразить, увернувшись от неуместного, пошлого, совершенно не нужного мне поцелуя.

– И не подумаю.

О господи…

А он все трогает, трогает меня и в конце концов я начинаю приходить к мысли о том, что быть может, это все не такая уж плохая идея… И это будет, конечно, последний раз… Впрочем, какая сейчас разница…

– Марков, ты бы шторы хотя бы задернул, черт бы тебя побрал.

А потом чувство вины сливается с телесным наслаждением, и мне становится просто пофиг на все прегрешения этого короля пафоса и мастера саморекламы. Когда мои ноги оказываются на его плечах, я уже не думаю про бедного Нюсика… и вообще ни о чем…

Ну а потом… потом, конечно, приходит стыд. И хочется стереть улыбку с лица этого человека, который только что заставил меня про все забыть.

Господи, зачем я позволила сделать это с собой. В бабушкином доме…

Зачем я опять провалилась с ним в эту грязь.

Так нельзя. Нельзя. Это зависимость.

Это чертова зависимость. Это наркотик, который разрушает меня изнутри.

Я не хочу с ним быть. Я не люблю его. У нас вообще ничего общего.

Кроме одного.

Кроме того самого, из-за чего он приехал и из-за чего я открыла ему дверь. Открыла, прекрасно понимая, чем все это кончится.

Мы сидим на одной игле.

Тогда, когда в октябре прошлого года он подошел ко мне в клубе, он же сразу это понял. Просто посмотрел, как я танцую, посмотрел мне в глаза – и понял все. И я точно так же, точно так же, только взглянув на него, поняла.

И стало неважным все остальное… Потому что мы узнали друг друга. Узнали среди сотен других.

Но сейчас мне хочется опротестовать это сходство. И сделать вид, что ничего не было. Что на самом деле нас ничего не связывает, вообще ничего.

А это… это только показалось. Померещилось.

– Марков, зачем тебе это все? Зачем ты приехал? Зачем ты меня мучаешь?

– Я тебя мучаю? Вроде бы десять минут назад ты была вполне довольна.

– Это не считается. Ты прекрасно знаешь.

– А я думаю, считается…

– Марков, ну зачем я тебе нужна ради бога? Оставь ты меня уже в покое…

Он резко прижимает меня к себе.

– А ты красивая. Умная. Ты знаешь жизнь. И ты мне нужна. Я тебя так просто не отпущу.

– Марков, ну а как же Нюсик… Ты повел себя просто отвратительно…

– Юлиана, ты ведь тоже не святая. Напомнить про Лизу?

Крыть нечем.

Я бы заплакала, если бы только могла.

Но слез нет. Только усталость и стыд.

– Уезжай, я тебя прошу… Ты испортил мой отпуск, Дима. Зачем ты приехал.