Продолжение поста «Когда кассирша сама себя наказала...»19
На волне своих воспоминаний про людишек ещё одна история всплыла.
В детстве я был тем ещё растеряшей. Но терял исключительно ключи от дома. Сколько раз – не упомню, но зато отчётливо помню, как отец каждый раз, после очередной пропажи, ставил новый замок.
Так вот. После недавней замены замка и свежей порции пиздюлей, мама отправила меня в магазин за хлебом, вручив бумажную сотню и строго-настрого наказав ничего не потерять (за исключением головы). Чтобы не искушать судьбу, я для надёжности засунул купюру в вязаную варежку (ага, на резинке 😏), ключи закинул в карман куртки и отправился в пекарню.
Проходя мимо двора, я залюбовался свежим, пушистым снегом, который ночью укрыл весь город. Всё вокруг казалось таким чистым и красивым. Пушистый снег из большой охапки сминался в упругий снежок размером с яблоко. Забавная игра, похожая на то, как мама из муки делала тугое тесто. «Ой, я же за хлебом шёл!», – осенило меня минут через десять этих важных детских дел. Отряхнулся и побежал в пекарню. По пути вдруг вспомнилось недавнее опиздюливание по поводу потерянных ключей. На ходу снял варежку, сунул руку в карман, проверил и выдохнул с облегчением: ключи на месте, не отправились гулять без меня.
В пекарне, запыхавшись, я отрапортовал продавщице: – «Здра… сьте… Батон… нарезной… и булку… Уральского!». Продавщица, давно знавшая меня, улыбнулась в ответ и отточенными движениями достала заготовленные целлофановые пакетики, надела их, словно перчатки, и ловким движением сняла с полки свежую, ароматную, ещё горячую булку. Так же ловко в другом пакетике оказался мягкий, как вата, тёплый батон. В очередной раз поразившись её мастерству, я сунул руку в варежку… а купюры там нет. И в другой – тоже нет. Вся жизнь пронеслась перед глазами в одно мгновение.
С глазами срущей собаки я выскочил из пекарни и помчался к тому месту, где снимал варежки. Завернув за угол пекарни, начал судорожно искать сотню на том пятачке, но, конечно же, её там не оказалось. Несколько раз прокрутил в голове: варежки снимал только здесь. Поплакал, попинал рыхлый снег, поплакал, заглянул туда, заглянул сюда, ещё раз поплакал. Ну, не могла же бумажка сквозь землю провалиться так быстро! И вспомнил!
Пока бежал в пекарню, я же обогнал мужика в пидорке с чёрным пакетом под мышкой и сигаретой в зубах. А когда заворачивал за угол, этот самый мужик наклонялся к земле, и именно в том месте, где я снимал варежки... Ну почему?(
