Осторожно, мой первый пост (мета проза) на пикабу
Я шёл по дороге, которой не было на картах. Мир вокруг был не определён: тени деревьев не сходились с их стволами, звуки опаздывали на секунды, а горизонт дрожал, как мираж. Здесь не работают законы причинности.
Какой абсурд искать путь в таком месте.
Как долго я хожу здесь кругами? Было ли в моей жизни что-то кроме этого?
Какой в этом смысл?
Просвет. Беззвучный щелчок.
Накрывает волна тепла. Я всё понимаю. Это же так просто! Конечно. Смысл есть. Всегда был.
Я вижу не этот лес, а другой мир. Классический мир. Тот, что как аквариум: прочные стены, определённые законы. Там есть Бог и есть Разум. В той вечности был смысл. У каждой слезинки — причина, у каждой жизни — цель в Большом Замысле. Даже страдание там было осмысленно.
Это и был путь.
Это моя победа. Мое прозрение. Я это выстрадал, дошел, увидел.
Погодите...
[ох, хотя бы ты не ломайся :\ ]
Откуда такая неестественна, маниакальная радость? Такая картинная, литературная покорность? Эта идеально сложившаяся философия...
[неся снежные хлопья, подул морозный ветер]
Я поднимаю голову и смотрю в серое небо, которое больше не кажется безразличным.
Оно кажется ожидающим.
Ужас пульсирует у меня в груди, как чужой мотор. И я понимаю. Это не моё просветление. Не моя покорность абсурду. Не мой выбор идти.
Это игра и развлечение того, кто это пишет. Кто сейчас водит моей рукой, моими глазами. Кто подсовывает мне эту картинку, чтобы потом красиво её отшвырнуть.
[снег быстро накрывает усталые деревья и мёртвую траву]
Я... моё "озарение", что смысл — в самом шаге... это просто очередная строчка в тексте. Невыносимо, что даже мой ужас, моя мысль, моё якобы "понимание" — не мои.
Нет-нет-нет..! Так не пойдёт. Я буду бороться. Я больше ч-чем.. кх, чёрт, как... холодно...
[острые снежинки разрушительно пронизывают пространство, заменяя rgb ячейки ослепительным белым]
Моё тело... глаза... чувства... меня будто... удаляют..? .............
На чистом листе уже появляются новые, ровные строчки.
Я шёл по дороге, точно следуя картам