Осенняя охота
Варнинг! Здесь действительно об охоте и тех, кто падает в обморок от одной мысли о существовании подобного явления - я предупредила.
Есть речки, которые не заметишь на карте и их названия знакомы только тем, кто проезжал мимо. Или живёт рядом, в маленьких, постепенно исчезающих деревеньках. Эта речка петляет узенькой лентой через непролазные камыши, спрятавшись от человеческих глаз так, что кажется ничего и нет. Выныривает из них, пробегает мимо потемневших домиков с покосившимися заборами, отмечается под развалившимся от старости мостом, и впадает во вполне приличную по размерам Омь. Некоторые домики на её берегу уже давно заброшены, у других в запустении только половина дома. К этой речке мы и выезжаем каждый год на открытие охоты, чтобы побродить по полям, посидеть у костра и сходить на одно из крошечных озёр за уткой.
Когда-то, давным-давно, реку перегораживали дамбой и она разливалась в озеро, на котором кипела жизнь. Шли годы, дамба не выдержала и пришла в упадок, озеро пересохло, а оросительные каналы вокруг него заросли чапыжником. В великую сушь этого лета исчезли почти все маленькие озерки, кроме тех, что подпитывались из речки.
Одно из них было там. Но это не точно.
Видите озеро? И я нет
- Надо просто его найти. - сказали мне.
Я с сомнением смотрела на стену камыша, под которым уже начиналось чавканье ям под ногами, перемежающееся с кочками. Это открытие охоты было встречено при полном параде - с ружьём и рюкзаком за спиной, во всех маскировках и патронташ на поясе. Во всём этом хотелось лечь и полежать на краю болота, а не вот это всё. Мы шагнули за границу камышей.
Набитая тропа
Болото под ногами не подвело - оно топырилось кочками и подставляло ямы, в которые нога проваливалась по колено. Камыш сменился травой, народное название которой вспомнилось как только пальцы коснулись узких листьев - мудорезка. В приличном обществе именуемая осот острый. Но суть от этого не менялась - руки моментально покрылись тончайшими порезами, а звенящую тишину вокруг нарушили сопение и тихий женский мат. Ямы становились глубже, чавканье нажористее, но озером всё ещё не пахло. Группа ушла вперёд, я же остановилась, чтобы передохнуть.
- Сюда! - донеслось из зарослей проклятой мудорезки, перемешанной с камышами.
Бинго!
Несколько дней тишины и покоя. Поля, раскинувшиеся вокруг, когда-то бывшие покосами, а теперь совершенно заброшенные. Взлетающие из-под ног перепёлки и косули, мелькнувшие вдалеке, чтобы неспешно отойти в заросли кустарников. Околки, сплошь покрытые переплетением тропинок и днёвка барсука на обочине уже почти незаметной колеи. Закаты, рассветы и утренние туманы, обнимающие тебя со всех сторон. Уводя звуки и краски в полутона. Косяк журавлей, пролетающий над головой, когда небо набрало темноту и видимый только силуэтами, пламя вечернего костра и тот самый шулюм из афганского казана.
За эти несколько дней стирается накопившаяся усталость, суета будней и теряется счёт времени. Ты стоишь на краю поля, растворяясь в этих просторах и в эту минуту кажется, что сам становишься тишиной.
Господа, которые крайне не одобряют охоту - это ваше право, но на крайности в комментариях идти не стоит. Просто хуёв в панамку насовать, это всегда пожалуйста, у меня их много и вполне вместительных.