Опять про измены12
Сижу, перевариваю. Нужен взгляд со стороны, а может, просто выговориться надо. Посты про измены всегда читал с мыслью «ну со мной-то точно такого не будет, мы же взрослые адекватные люди». Ага, подержите моё пиво.
Встречались с Ксюшей почти три года. Жили вместе, планировали летом расписаться, обставляли квартиру, уже даже начали спорить про цвет штор в будущую детскую. Всё было максимально ровно, тепло и прозрачно. Ну, мне так казалось.
Вчера она уехала «к подруге Насте на девичник с ночёвкой». Обычное дело. Вечером списываемся, пишет «всё супер, пьём вино, болтаем, скоро ложимся». Я спокойненько залипаю в компик, заказываю пиццу, ляпота.
А утром Настя (та самая подруга) выкладывает в сторис кружочек из кафе, где они сидят всей компанией… кроме Ксюши. Я слегка напрягся, но думаю: ну мало ли, может проспала или в туалет отошла. Пишу Ксюше: «Как голова? Настя уже сторис пилит».
И тут начинается классика жанра: ответ приходит только через три часа. «Ой, закрутилась, мы уже разъезжаемся».
Возвращается домой. Ходит из угла в угол, на меня не смотрит, телефон экраном вниз на стол кладёт (раньше никогда так не делала). Я не стал устраивать сцены в духе Шерлока Холмса, просто подошёл, обнял и тихо спросил: «Ксюш, что происходит? Ты где ночевала?».
И её прорвало. Слезы, сопли, драматическая пауза. Оказывается, никакой девичник в 12 ночи ей стал не интересен, потому что «случайно» списалась с бывшим. Он заехал, они поехали «просто поговорить в машину», ну и «само как-то получилось, я не хотела, это была ошибка, я запуталась».
Классика, 10 из 10 по шкале банальности. «Само получилось». Будто она поскользнулась на банановой кожуре и случайно упала на бывшего.
Самое паршивое в этот момент — даже не злость, а какая-то звенящая пустота внутри. Ты сидишь, смотришь на человека, с которым ещё вчера выбирал диван, и понимаешь, что перед тобой абсолютно чужой человек.
Вещи её собраны и стоят у двери. Она плачет, просит шанс, говорит, что любит только меня. Но я понимал: если прощу сейчас — буду грызть себя всю оставшуюся жизнь и проверять каждый её шаг, превратившись в параноика. А нафиг такая жизнь нужна?
Сейчас сижу в пустой квартире, заварил чай. В душе каша, но где-то на фоне есть чёткое понимание, что поступил правильно.
Минусите, если хотите, но у меня один вопрос к местным мудрецам: откуда в людях берется эта способность перечеркнуть всё, что строилось годами, ради одного глупого импульса?
