О богатстве и мечтах.
Есть у нас знакомый...
О, да. Наконец-то "Мы", а не твое чертово "Я", эгоистка.
Слушай, может снова от первого лица рассказать? "Мы" как-то глупо звучит.
Думаешь?
Уверена. Я же рассказываю историю, а вы просто вставляете свои комментарии.
Ладно. Рассказывай сама.
Спасибо. Нам так гораздо проще, да?
Да. Но вечером пьем пиво, а не вино.
С чего бы?!
Раз рассказываешь ты, то алкоголь на вечер выбираю я.
Ах ты хитрож... Ну и ладно.
Простите. Внутренние споры со своими "личностями" утомляют. Итак. Есть у меня знакомый. Вообще, у меня все знакомые. Друзей нет. Как-то так получается.
Знакомый этот очень богатый. Ему повезло родиться в богатой семье, где папа рулит несколькими крупными компаниями, а мама не вылазит с пляжей и дорогих салонов. Шаблонно, конечно, но это факт, хоть вы и не поверите в это.
У этого знакомого всегда было все, что он хотел. И не хотел тоже. У него первой появилась первая Сони PS, первый айфон во всем городе, на 18 лет ему подарили какой-то БМВ (не сильны мы в них, простите). Короче, у него было все. Друзья, девушки с раскрытыми ртами, деньги, деньги, деньги. Он и со мной-то стал общаться со скуки, сказав, что нормальные его уже не вставляют, а я вот долбанутая на всю голову однокурсница и ему это доставляет удовольствие.
Сидели мы как-то в кафе, куда он меня вытащил, чтобы вновь поныть на тему своего богатства. Я залипла в телефон, где просматривала ассортимент музыкального магазина и заляпывала жадной слюной плоские фотографии гитары от Гибсона, которая была и есть моей голубой мечтой. Он, увидев, что я рассматриваю, тяжко вздохнул и, осторожно отпив кофе, выдал пространную тираду:
- О, а у меня такая была. Я её случайно разбил, когда домой вернулся пьяным. Смешно.
- Что? - переспросила я, когда до меня дошел смысл сказанного. Хотелось взять его за горло и душить, пока его голубые глаза не плюхнутся в чашку с его долбанным кофе. Но я себя пересилила.
- Гитара у меня такая была, говорю, - повторил он. - У меня все есть. Могу хоть пять таких купить и сжечь их помойке.
- Сука!
- Что?
- Везет тебе, говорю, - повторила я. Он хмыкнул и, манерно зевнув, бросил на стол смятую купюру в 5 килорублей.
- Пусть счет принесут. Я пока в туалет схожу, - распорядился он. А я задумалась над его словами и апатичным поведением. И доперло!
Если ты богач с сотнями миллионов нефти в кармане, у тебя нет больше мечты. Ты можешь позволить себе все, а значит, мечта исчезает. Нет больше прежнего мандража, когда ты собираешь деньги на покупку чего-то желанного, будь это дорогая электрогитара, машина или квартира. Нет радостной горячки, когда ты сравниваешь варианты и выбираешь, что купить. Даже в заднице не свербит, когда ты наконец-то покупаешь то, о чем мечтал столько времени. Глаза не блестят и руки не потеют. И какой смысл в этом богатстве, если ты можешь себе позволить все, но не хочешь, потому что у тебя это уже было или есть. Лазурные моря и океаны не вызывают трепета в душе, пятисотая поездка в Испанию скорее мука, чем радость. Хреновое богатство получается.
- Пройдемся? - спросил он, вернувшись из туалета и даже не взглянув на сдачу, которую официантка оставила на столе.
- Мне тебя жалко, - честно ответила я. Я всегда честная со всеми.
- Почему? - лениво удивился он.
- У тебя мечты нет. А у меня есть.