На Ваш суд, пикабутяне⁠⁠

Всю свою жизнь я пробовал заниматься писательством немного. И проза (которыши без сюжета всякие), и стихи. Недавно зашёл в заметки на телефоне и понял, что много очень всего накопилось. Решил что-нибудь выложить, интересно услышать мнение. В общем, один из стихов:

"Любое счастье мимолетно",
Сказал старик и закусил губу.
Слеза скатилась медленно и было больно,
Сидящему пред нами старику.

Рассказ про жизнь его нас поразил и тронул.
Он не стеснялся в выражениях, и порой
Срывался на истерику. Он дрогнул,
Внезапно дернулся. Обрёл покой.

Но перед смертью, невозможно,
Мелькнула тень улыбки на устах.
Он жизнь свою прожил умеренно и кротко:
Всех выручал, надеялся и ненавидел страх.

Хотел старик, вполне возможно,
Намного лучшего удела для себя.
Но жизнь, судьба, сказала просто:
"Жить сможеть только так, как начертала я".

Жалел ли он перед пучиной смерти
О чем-то, что не сделал? Хотя мог.
Скорее да. Мы знали, что за годы жизни
Не раз терял он счастье и погружался в густой смог.

Терял любовь, надежду, смысл жизни.
Он предан был не раз, но он прощал
То, что нельзя прощать, и мысли
Его не отягчались злобой, лишь печаль.

"Любое счастье мимолетно":
Эти слова укоренились в моей голове.
Поэтому я буду жить сегодня, завтра, долго,
Так, как мечтаю. И мыслями не окажусь на дне.