Мой дядя⁠⁠

Вокруг я слышу разговор порой,
Что раньше было поколение иное,
Что был скромней наряд, что быт другой,
Что мы, мол, не позналися с бедою.
Нет, не могу я с этим согласиться.
Заслуга наша в том, что молодые,
Что на полях пшеница колосится,
Встают кварталы новые жилые.
И на безусое, на молодое племя
Сполна досталось горечи познать.
На ратный подвиг нас избрало время,
И нам дано в бою не отступать.
Афганистан, твои трудны дороги
И перевалы горные круты,
Поэтому и лица юных строги,
Что повзрослели парни до поры.
Прошедшая сквозь тысячи смертей,
Вернётся юность, на груди - медали,
А кто-то словно пулей в спину ей -
"Мы вас в Афганистан не посылали!"
В бою отваги нам не занимать,
Хотя, заметьте, бой мы не искали.
Так как же вы могли о нас сказать -
"Мы вас в Афганистан не посылали!"
Любить вы не умели и страдать,
Вы боль утраты просто не познали.
Без сердца надо быть, чтобы сказать
"Мы вас в Афганистан не посылали!"
Я очень верю всем ровесникам моим,
Кто старше чуть и кто меня моложе,
Кто кровь в бою и пот в труде пролил,
Кто брата стал мне ближе и дороже.
Достойные сыны твои, Отчизна,
Стоят на страже рубежей святых.
Во имя мира и во имя жизни
Я верю в поколенье молодых.

Ищу дядю Садовский Алексей Николаевич надеюсь ещё живой